опять

мне так грустно опять. ведь странно
вроде бы ничего плохого не происходит,
но хорошего - тоже
и опять я сижу у окна,
сдвинув впритык к нему стол
и пишу об одном и том же:

сколько зим я провел в ожидании теплого лета,
сколько лет пролетело в надежде скорей повзрослеть
сколько дней я смотрю на свое совсем детское тело
сколько чудных пейзжей увидел, что глаз не отвесть

скольким солнечным дням и отсутствиям ветра
я так рад был, - наверное, вовсе не счесть
сколько тусклых страниц  пожелтевших конвертов
довелось мне доселе прочесть

сколько сил я потратил на то, что потом уходило,
сколько времени длился последний с тобой разговор
оказалось, что большее из всего было мнимо
как же много прошло дней с тех пор

сколько писем осталось лежать без ответа
сколько добрых людей безвозвратно забыл
сколько дней остаюсь я таким же хреновым поэтом
сколько дней я бездумно и глупо прожил