Загодя

Я  не  люблю  в  поэзии  тоску.
Я  нетерплю  в  отзывчивости  лживость.
Как  мысль  не  подходит  дураку,
Тирану  не  подходит  справедливость -
Так  не  подходит  мне  приоритет:
В  друзьях,  в  любви,  в  осане  и  в  надежде.
И  пошлое: " Мне  важен  тет - а - тет! ",
Меня  ведёт  в  отрыв.  Так  было  прежде...


Эта  серость,  наедет  как  танк,  нападёт  как  озноб.
Вновь  в  провалах  души - Анаис  безнадойное  вымя.
И  хоть  вправо,  хоть  влево - сугроб.  Безнадёжно - сугроб.
Я  опять  позабыл,  я  в  быту  растворил  Твоё  имя.

Силикон  под  рукой.  А  в  мозгах - целюлит,  целюлит.
Его  Доктор  скачал  с  галатеи  раскормленных  ляжек.
Вновь  набухла  душа.  Но  болит,  как  же  сука,  болит!
И  остались  следы - родовых,  стихотворных  растяжек.

На  пороге  тоски,  да  святится  же  имя  Твоё!
На  пороге  забот,  пусть  вернётся  в  меня  и  пребудет.
Я  как  будто  привык.  Но  свербит  житиё - бытиё.
И  в  судьбу,  как  на  двор,  всё  заходят  никчемные  люди.