Он не играл.
Как мог так жил
К Вам рвался из последних
сил.
Сносил насмешки, вздорные
укоры.
Жизнь торопил , в себя как в
скакуна вонзая шпоры.
Затеял с Богом спор и не
боялся черта .
Любовь хлестала из него
как кровь из в клочья
порванной аорты.
Он падал , но вставал и шел
Был просто человек другого
сорта .
Ведь Вы же были для него
как свет в окне .
Улыбка Ваша для него была
в цене.
Сейчас горит в костре его
стихов тетрадь.
Когда- то надо за безумства
отвечать.
В костре мелькают чьи-то лица,
руки.
И непонятные для слуха голоса
и звуки.
Он к Вам спешил- не добежал
и до Весны не доскакал.
Упал лицом вперед как на
войне.
По чьей вине? По чьей вине! ?
Он не считал себя поэтом.
Не....
Он не считал себя поэтом...
© Copyright: Владимир Богачёв, 2015
Свидетельство о публикации №115031507548
Свидетельство о публикации №115031507548
Рецензии