Убивает-как ни странно-
Не большое горе:это,
Может быть,от Бога рана,
Испытания примета.
Эту боль(коль сам не в силах)
Зарубцует нам Всевышний.
Убивают быта вилы,
Все ненужное и лишнее.
Над огромною бедою-
Возвышаешься и крепнешь.
Разрушаешься порою
И душой,и сердцем слепнешь
От абсурдности рутины,
От безмозглости "дел" всяких,
Когда рядом-образины
(То ли свиньи,то ль макаки).
Дни в провинции-мышины:
И по цвету,и по сути.
В этом,собственно,причины
Всей усталости и мути.
И не чувствуешь движенья
Сфер небесных над тобою,
И приходит разложенье:
Смерть-под маскою "покоя".
17.06.2013
Провинция
© Copyright: Здешний Алекс, 2015
Свидетельство о публикации №115031507457
Свидетельство о публикации №115031507457
Рецензии
