Мороз схватил под самые микитки.
Вздохнул я так, что рёбра колесом.
Раздался скрип изношенной калитки,
Обычный в этой местности шансон.
Здесь жизнь играет в дудари извечно.
И только дятел долбит в барабан.
Артистов жаль. Ведь жизнь их быстротечна,
А мне совсем не важен их талант.
Зима пришла, как многие хотели.
Любовь зимой и крепче, и тучней
Ведь даже окна в хатах запотели
Пока поёт шансоны Гименей.
Перебирает ветер частоколы,
И долбит дятел До– Ре- Ми- Фа- Соль.
Звенят как скрипки форточные сколы
А в верхнем «До» зубная рвётся боль.
Мороз хватает под микитки цепко.
Как в деревенском водится краю.
А на стекле узорчатая лепка…
Да, вторя ветру я шансон пою.
Зимний шансон
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115031506703
Свидетельство о публикации №115031506703
Рецензии