Вы пишете стихи, они лихи,
Как 90-е, как вепрь, как цунами!
Их строки переплетены корнями,
Что благодать, что смертные грехи,
Все с охрою зеленые квасцы,
Ковчеги, алтари, погосты,
И человечий сын, и человечьи кости,
И свет подкупольный, и ангела сосцы.
Вы пишете и пишете, опять
Кружусь на этой дикой карусели,
И дрогну словно цуцик средь метели,
И чувствую - мне вас уж не догнать.
Недосягаемый полет, недостижима
То ль глубина, то ль высота идей,
То ль засуха, то ли пора дождей,
То ль жизнь, кометой мчащаяся мимо.
Вы пишете стихи, они скупы.
Нет, не на образы, не на красу мелодий,
Не на весну, которая приходит,
И даже не на крик до хрипоты.
Они скупы на пищу для ума,
Как снег, что неминуемо растает,
Как птицы, что летят и улетают
Навеки и неведомо куда.
14.03.2015
Современным поэтам
© Copyright: Дмитрий Шолгин, 2015
Свидетельство о публикации №115031500583
Свидетельство о публикации №115031500583
Рецензии
Что - правда, то - правда, как гласит поговорка. Есть такие примеры, НО
НЕ У ВСЕХ. Почитайте внимательно. С уважением,Галина.
Галина Ленкова 2 18.04.2015 15:01 • Заявить о нарушении
НЕ У ВСЕХ. Почитайте внимательно. С уважением,Галина.
Галина Ленкова 2 18.04.2015 15:01 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.