Это был Он.
Он хорошо понимал порывистый шепот ветра,
Утренний воздух доставлял Ему ни с чем не сравнимое удовольствие.
Иногда Он вышивал на своем теле пугающие узоры,
И тогда, проходящий сквозь него закат, приобретал самый волнующий оттенок тишины.
Давно – когда цветы были на уровне глаз,
Близкие не разглядели кристальность Его души,
Это омрачало Его детство,
Приведя к последней степени отчужденности.
Даже когда Он Ее встретил и протянул руку,
Тепло не изменило Его природы:
Ему претили какие-либо узы,
Хотя Он искренне любил Ее.
И пусть каждую весну Он просыпался,
Не было уже ни путей ни дорог,
Все книги были открыты,
И слово потеряло значение,
Ибо Он сам стал книгой;
И Ему больше не нужны были Ее глаза –
Он обрел бессмертие.
Поэма идеальной тональности
© Copyright: Сергей Стируэт, 2015
Свидетельство о публикации №115031505206
Свидетельство о публикации №115031505206
Рецензии