Стынет в груди, будто в снегу душа лежит,
То глотая дрожь, продрогший жар по телу.
Мысль в ожидании, как существо молчит,
Словно замурована разлукой в стену.
Ты прости, родная, мою тоску - печаль,
Она тянется к тебе, тебя ревнуя.
И не понятно ей слово "прощай",
Зная, что ты ждешь нежного поцелуя.
Разбужу себя я в твоем сознании
И увижу твои невидящие сны.
В нем и останусь в нежном ожидании,
Чтобы мне найди тропу до нашей весны
До нашей весны
© Copyright: Айс-Берг, 2015
Свидетельство о публикации №115031504224
Свидетельство о публикации №115031504224
Рецензии