Ах, время налетает, все круша,
И крылышкам уже и не взлететь.
Потрепаны. А вместе с тем душа
Все еще жаждет петь и петь, и петь.
Она – в полете. Время – лишь “вчера”.
И для кого-то, может, ритуал.
А для нее – в любви все вечера.
А для нее – страстей тугих накал.
И пусть она выходит тут за грань,
Но как ее в покое удержать?
Ведь каждый день она встречает рань
С надеждой, с трепетом, что Бог даст Благодать.
И каждый день все ждет его (ее),
А в ней самой сомнений груз, плита…
Ах, как в нее вошло любви копье,
Что остальное – мелочь, суета…
15.03.2015 г.
А. Б. -49
© Copyright: Борис Пахомов, 2015
Свидетельство о публикации №115031504194
Свидетельство о публикации №115031504194
Рецензии