Стихи читают чаще не мои,
Я - где-то там, на той периферии,
Куда не ходят поезда шальные,
И самолёта не видать струи.
Такой мирок, в котором мирно, тихо,
Нет выстрелов, нет искренней слезы!
Рабочий режет с помощью фрезы,
В цехах идёт станочная шумиха.
Здесь россиянам всем не до стихов,
Опять пора послать "гуманитарку",
Российскую нельзя ронять нам марку
От имени, конечно же, Верхов!
А что - стихи? Они - словесный выстрел,
В них пользы нет желудку, унитаз
От них не будет грязным ни у вас,
Ни где-то там, где часто его чистят.
И всё же я пишу, став дураком,
Надеясь, что дожить ещё успею,
Когда признают все мою Рассею,
И где живу, не назовут мирком.
март
Стихи читают чаще не мои
© Copyright: Валерий Мухачев3, 2015
Свидетельство о публикации №115031503442
Свидетельство о публикации №115031503442
Рецензии