Поэт и время

Мы все живём, не ощущая время,
Которое насквозь пронзило нас.
Мы, дикостью обузданное племя,
На истину не открываем глаз.


То мы истошно всуе хулим Бога,
То скопищем партийным входим в храм.
И к Сатане натоптана дорога,
Но каждому воздастся по делам.

Тельцу златому стали бить поклоны,
Из грязи в князи выскочив гурьбой.
Мы делим, что создали  миллионы
Живущих ранее, ещё до нас с тобой.

Как стадо хряков у помоев жирных,
Отталкивая тех, кто слаб и хил,
При чавканьях и хрюканьях немирных.
Взываем, чтобы Боженька простил.

Простил грехи, паденья , преступленья.
Бог любит всех, конечно, он простит.
Он далеко, исполненный терпенья,
Но видит всё и никогда не спит.

Не спит в душе рождённого поэтом,
Спать не даёт, в ком совесть завелась.
Всё тормошит и тормошит при этом,
Не применяя истинную власть.

Поэту проще, если песнь о Боге,
Строка сама скользит на белый лист,
Но не легка, а тяжела дорога,
Чтоб был язык строки и прост и чист.

Чтоб волновал имеющего мысли,
Чтоб заглянуть хотелось в глубь души.
Стремилось естество в глубины выси
И отдыхало в грохоте тиши.

И проплутав в мирах неизмеримых,
И пролетев сквозь миллиарды слов
Уйдёт поэт, оставшийся незримым,
Останется без бренных без оков.

Какой-то столяр или может плотник,
Что домовину сладит от души.
Промолвит тихо:,Ты писал неплохо.
Уйдя от нас, по-прежднему пиши.

Там в тишине о прожитом подумай,
Ведь бесконечность для тебя удел.
Сквозь шорох звёзд, под пеленою лунной
Пиши стихи, как только ТЫ умел!
2007г.