Люблю с яйлы на Ялту я смотреть

Какое счастье, что у нас яйла
почти под боком. Бриз шалфейный веет.
Есть нелюди – они исчадье зла,
но здесь, под небом, – все они пигмеи.

Здесь подлость их особенно ясна,
попортили нам кровушки немало,
бывало, что лишался сам я сна
от козней их, чего скрывать, бывало.

Цветут ромашки. Пахнет чабрецом.
Шиповник охраняет дичку-грушу.
Когда душа схлестнётся с подлецом,
одна яйла очистить может душу.

Здесь и дышать, и думать так легко,
Цветущим разнотравьем пахнут ветры.
безудержною здесь плывут рекой
мечты и строки для стихов заветных.

Парит орёл. В лесу трубит олень.
Ковыль взбежал на холм, засеребрился.
Кто на  плато провёл хотя бы день,
тот, почитай, что заново родился.

Люблю с яйлы на Ялту я смотреть,
перепелиное услышать рядом  пенье;
отсюда беды мельче все на треть,
и это не обман, скажу вам, зренья.

Я наберу грибов в березняке,
недаром я траву с цветами мял тут,
и  долго ещё рифмы в рюкзаке
я буду находить, вернувшись в Ялту…