В воскресенье, в день солнца и холода
С утра, но не с самого раннего
На улицах нашего города
Человека видели странного
Он был роста чуть выше среднего
И шагал спокойно, уверенно
Но была в нём печаль дня последнего
Будто что-то навек потеряно
Шёл, ведомый неведомой силою
Сквозь мороз с головой непокрытою
И лицо его, с виду красивое
Было точно горем убитое
Удивлялись прохожие праздные
Отчего так лицо перекошено
И катились на щёки красные
Слёзы, крупные, как горошины
Он, казалось, был чем-то встревоженный
На людей затравленно взглядывал
И листочек, вчетверо сложенный
Поминутно к губам прикладывал
Свет сиял на его проседи
И шептали губы, все в инее
Одним слышалось: за что, господи?
А другим: прости, любимая...
12. Воскресенье
© Copyright: Борис Валентинов, 2015
Свидетельство о публикации №115031400950
Свидетельство о публикации №115031400950
Рецензии
