статика

меня убили девятого марта, в понедельник, недалеко от центра города,
там - статичные одинаково-серые постройки и люди с одинаково-серыми лицами, еще статичнее.
и еще небо.
я шел по узкой улице, вымощенной грубой брусчаткой,
и воображал, что это моя Дорога из желтого кирпича.
надо мной нависали балконы, и в один момент я понял,
что они следят за мной.

прохожие оборачивались чёрными тварями без лиц,
я видел их клыки и жёлтые длинные когти,
они окружили меня и втолкнули в подворотню,
кованые ворота расползлись черными змеями.
одна из них вползла в мой рот.
они били меня о стены,
стены сужались вокруг,
их когти оставались в моей плоти,
они царапали меня, отрывали от меня куски кровоточащего мяса
и бросали одичавшим псам.
они повалили меня на землю,
когда сквозь грудную клетку уже начали просвечивать кости,
их пальцы разорвали пополам мою грудь
и один из них
вырвал мое сердце.
я смотрел в небо и оно было красным.

я добрался до ближайшей скамьи.
сел на нее
и заплакал.
слезы обжигали разодранное лицо.
я держал в руках обрывок собственной кожи
и отчаянно пытался приладить его обратно.
он отпадал и опускался на землю.

статисты шли мимо меня.
их картонные собаки бежали мимо меня.
их гипсовые жены несли бумажные цветы мимо меня.
один из них, повернувшись,
бросив на меня взгляд,
сказал своей гипсовой жене:
посмотри, дорогая,
этот пропащий человек только и способен,
что ныть и жаловаться.

я плакал,
фигуры двигались,

небо не упало ни сегодня,
ни в один из последующих
четырнадцати тысяч дней.