Письма

В руках моих не тает снег.
Время не имеет смысла.
Горят картины прошлых лет,
А с ними неотправленные письма.

Я их писала для Него,
Слезами чернила разбавляя.
Признаться было нелегко,
Что жила лиц других не замечая.

Писем сотню написала,
Но отправить нету сил
Потому, что точно знаю
Он другую полюбил.


Рецензии