R. I. P

«Не бойся, Терри, — сказала Смерть, — видишь — я не мужик,  и даже не баба, и даже не леди, и ты — не безумный старик, а ты не смеешься, ты прячешь лицо, послушай, на озере Чад такие, как я и такие как ты, редко нянчат внучат, такие как ты глядят в потолок и видят на потолке, как черепаха в космической мгле плавает не налегке, ты знаешь, как страшно ей плыть одной, и как хохочет она, когда в бесконечной доселе Вселенной касается лапами дна, послушай, послушай, она верещит, она ненормальная тварь, а ты себе чаю налей, как прежде, и виски налей, как встарь, и вот, погляди, я стою у порога и жду тебя несколько лет, а ты лишь теперь соизволил пожаловать, гляди, во что ты одет, шляпа какая-то, черный плащ, бороду отрастил, знаешь, мужик, ты какое-то чучело, стыдно домой вести. Тут оставайся!» — крикнула Смерть, раcсыпавшись зимним дождём.

«Шутка, — сказала через минуту. — Будет прикольно. Идём!»