город

* * *
Этот город липнет к тебе со всех сторон,
пристаёт грязью к подошвам,
ввинчивается в уши,
маслянистым светом пропитывает смежённые веки.
Он как будто хочет быть в тебе и тобой,
заполнить всё внутреннее пространство,
все эти закоулки, пустоты, ущелья...
Давай, улавливай его ритм,
давай, двигайся в такт!
Ну что же ты?
Множество перепутий, как путы, оплетают запястья и лодыжки.
Давай, кружись, кружись, ищи ту самую себя,
которую у тебя, кажется, только что украли.
Каждый из этих путей перетекает один в другой,
они сливаются или, напротив, распадаются на более мелкие
(но не ведут ни к чему большему, чем они сами).
И вот ты заштрихована этими перепутьями-путями,
опутана,
и вот они уже идут сквозь тебя
и, кажется, сходятся кольцом вокруг горла...
Вырваться бы!
Но только нет сил, чтобы рвать эти путы,
чтобы крепко держать внутри маленькую себя,
чтобы лететь, наконец - всё дальше, и дальше, и дальше...
И хочется стать ничем,
чтобы не пропускать через себя эти звуки и эти блики,
и не тащить за собой всё, что за тебя зацепилось,
и чтобы нечем было чувствовать собственную тяжесть,
и некому было бояться
или надеяться