Кофе за триста рублей,
еще двести на сердце, и пусть кружится
Мир, испугавшийся скрипа дверей
В пьяных табачных лицах,
Пусть говорят, что любви как и не было,
Не было, как и не будет потом,
Все, что еще и когда-то верило,
Падает со стула масляным ножом,
Все, что пропало, высадится на берег,
Радостно, буйно и лихо крича,
То, что осталось, карманы проверит
И поплывет назад, бормоча,
Скрипка не вырвется из замочной скважины
Комнаты, где создавался шедевр,
Пальцы, скрипя, карикатурой покажутся,
Если бы копоть высчитывалась белым,
Если бы стон за стеной не был слышен,
Не было бы дыма в тени ночника,
В каплях, гуляющих по соломенным крышам,
Слышался бы смех под игру в дурака.
Но в лесах только звук, а в умении принцип,
И не виден скучающий оратора шаг,
И в крылах неизменно сидит терпко-сизых
Отложившая свой срок паденья душа.
иллюстрации
© Copyright: Кот Мороз, 2015
Свидетельство о публикации №115031410045
Свидетельство о публикации №115031410045
Рецензии