В развесистом саду, где я кропаю свои оды...

                * * *
В развесистом саду, где я кропаю свои оды,
Где яблоки грызу и пью колодезную воду,
Где на столе бумаги разложив
И скорому письму блаженно предаваясь,
Встречаю я гостей:
То грузный шмель жужжит,
То сядет бабочка, в своих мечтах купаясь, –
Запахнет вдруг пыльцой. А хоботок дрожит!
То юркий бурундук – какой артист, как в цирке! –
Запрыгнет на скамью и быстрым глазом зыркнет,
Но не спешит уйти –
Хвост распушил и полосатой спинкой
Он плавно утекает по тропинке.
А где он? Нетути!
От листьев на столе блуждающие тени.
Вокруг какая жизнь кипит среди растений –
С улитками встречаются жуки,
Коровки божьи… Ай! Ну, это… это слишком!
Кусается какой-то комаришка,
И я его сбиваю со щеки.
То птицы, разыгравшись не на шутку,
Возню устроят с перепалкой жуткой,
И, кто кого гоняет, – не поймешь!
А то заглянет со своим семейством,
Фырча и по отдельности, и вместе,
Колючий еж.
Так пишутся волшебные картины.
А что в стихах? Торосы, вьюги, льдины?
И ветры наломают дров?
Нет, милые! Там ярко светит солнце
И август вынимает из колодца
Целебной влаги полное ведро!