Написал я в это лето
Триста двадцать два сонета.
Без числа писал стихи...
Ночи в Пильнице тихи.
Думай, сколько разум просит.
На стихах меня заносит.
То бреду я бороздой,
То вниз падаю звездой…
То целую ваши руки,
То испытываю муки
То я трезв, а то, вдруг, пью.
Не в своё свой нос сую…
Есть всегда в деревне темы;
Это в городе проблемы.
Я планирую роман,
Стихотворный как Коран.
Мой герой там практикует,
Всех и вся в мешки пакует,
И растапливает печь,
Чтоб в огне мой опус сжечь.
Виду я не подаю,
Я дровишки подаю
Так накрапал в это лето
Триста двадцать два сонета,
Без числа писал стихи...
Ночи в Пильнице тихи.
Тихие ночи
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115031307656
Свидетельство о публикации №115031307656
Рецензии