В светелках синих белые светцы,
Лежат солдаты позабыв про боль,
Над светочами рая тихие отцы
Кладут в молитвы золотую соль...
На бархатной равнине алый лес,
Такого леса нет там в мире,
И под навесом туч цветущий крест,
Пальцы Христа на голубом клавире...
Из исцеленных ран клубится синь,
Из скрижалей райских льется сок,
Вместо жестоких бурь родимый штиль,
Разрублен истиной жестокий рок.
А там внизу где родина кипит
Солдаты мрут простреленные ядом,
На трупах русских мертвый ваххабит,
Он был убит загран-снарядом...
Смешалось все в безумную мазню,
Скрижали верные поджег сам Сатана,
Над мертвым городом рассерженный салют,
На крыльях вырванных холодная стена.
Умалишенная и голая весна
Вновь на окошке точно жадная волчица,
Скользит по стеклам сон-голубизна,
Душа солдата в небе точно птица...
Белые светцы...
© Copyright: Сара Рубинштейн, 2015
Свидетельство о публикации №115031306360
Свидетельство о публикации №115031306360
Рецензии
