* * *
Сонет на ивовом листке
Я написал иглой,
Но ветер мчался по реке,
Осенний ветер злой,
И вырвал у меня листок,
Блеснувший серебром.
Переписать стихи я мог
И на листке втором.
Но это было ни к чему –
Сам Бог несется вслед
Листку заветному тому,
Где выколот сонет.
За ним бегут речной поток
И облачная муть
И вместе выведут листок
На предрешенный путь.
Листок влетает на балкон,
Дает себя поймать…
А если путь не предрешен,
То незачем писать.
Сонет на ивовом листке...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2015
Свидетельство о публикации №115031305946
Свидетельство о публикации №115031305946
Рецензии