Александр Спарбер. Обзор по зимнему туру 2014-15

Здравствуйте!
Во первых строках хочу выразить благодарность редакции ЛФР за то, что она ограничила длину шорт-листов  - как для экспертов, так и в народном голосовании. Все же в конкурсе должно быть немного победителей.
Во вторых строках сообщаю, что я при составлении своего шорта пользовался именным списком участников – потому что примерно половину стихов я уже читал раньше. Кроме того, я, хоть и не все время, следил за приемом работ на зимний тур. Так что опираться на безличный контент смысла не имело. Тем не менее, я постарался отречься от личных пристрастий и руководствоваться только личным вкусом. 
Наконец, хочу поблагодарить принимающих редакторов – на мой взгляд, в лонг-лист конкурса вошли действительно лучшие стихи  (и не стихи тоже). Хотя, конечно, лучше бы их было 27, как в прошлый раз, а не 40.


Итак.
1. Алекс Амур "На дне Москвы"

На дне Москвы лежали люди,
Ходили люди, но увы,
Москва не знает и не любит
Людей на самом дне Москвы.

А в небесах сидели дяди
И тёти вёрткие как ртуть.
Да, я хотел Москву погладить,
Но не смогу перевернуть.

Это любопытно и неожиданно, да. И как-то, я бы сказал, ласково. Правда, я не улавливаю логической связки между первыми и последними строками второй строфы. А «Да» в начале третьей строки как бы подразумевает такую связку. По мне, было бы лучше, например « Я так хотел Москву погладить». Кроме того, немного смущает рассогласование времен – «хотел – не смогу». Если бы у меня спросили, я бы сделал примерно так:
Я так хотел Москву погладить,
Да вот – не смог перевернуть.
Или нужно вводить сослагательное наклонение:
Я б так хотел Москву погладить –
Да не смогу перевернуть.
Впрочем, я не настаиваю ))

2. Алекс Трудлер "старик"

этот старик с красным большим мешком,
чуть крючконосый, с долгим нависшим взглядом,
перемещается чаще всего пешком –
только не так, как дьявол, что носит "прада".

там, где впадает в город людской поток,
там, где стада бизонов пасутся шатко,
встретишь его отставленный локоток,
что повторяет строгость его лопаток.

дождь по дороге прячет лицо и пыль –
впрочем, осанка кажется непреклонней,
чем у старухи с именем изергиль
и рыбака сантьяго на горизонте.

давит мешок прозрением чепухи –
в липовом переулке, в кругу семейном,
кто-нибудь, кто попросит прочесть стихи,
от удивленья вывихнуть может шею.

он на суставы ветра повяжет боль
и постучит по клавишам очумело,
чтобы, введя побитый, как жизнь, пароль,
выбелить осень растёртым о строчки мелом.

Хм. Довольно загадочный стих. Я так и не смог однозначно идентифицировать этого старика. Кроме того, изначально кажется, что стих содержит много лишней информации. Хотя, возможно, это от непонимания. Я, например, не понимаю, зачем мне нужна информация, что он ходит не так «как дьявол, который носит прадо». Во-первых, я и фильм-то не смотрел, а во-вторых, как бы и так ясно, что старик не будет ходить на шпильках. Значит – я продолжаю думать – дьявол не просто так упомянут, а как-то привязан семантически к этому старику? И это запутывает меня еще больше. В дальнейшем оказывается, что он не похож также на старуху Изергиль и на рыбака Саньяго. Прелестно. Ага, думаю я, должно быть, автор пошел по пути определения своего героя способом отрицания – как определяют Дао – это не то, и не то, и не то…. И таким образом, подчеркивает, что старик – по сути неопределимая субстанция, и я зря мучился, пытаясь его идентифицировать. Может быть. Но жестоко.


3. Алекс Шубин "русское солнце"

Тени ползут островерхие.
Хвойная,  тяжкая тишь.
Вот и до места доехали,
где ты,  родная,  лежишь.

Русское солнце морозное.
Гиблого века разъезд.
Памятью тёмной, венозною
вызнан порушенный крест.

В  землю  чужую  положена,
как   прожила – налегке.
Чуждая  воля,  безбожная!
Волчий  поскок  вдалеке.

Множится  серое  воинство –
словно  смыкается  в  круг
почерк  чекистский,  убористый,
росчерк  убойных  разлук.
Довольно сильный стих. Особенно «памятью темной, венозною». Это да.
Но. Ничего не могу с собой поделать, но он напоминает мне сразу два стиха. Первый – натурально, Рубцов – «мать моя здесь похоронена в детские годы мои»
Второй – Цветаева, «Стихи к Блоку»:
Державная пажить,
Надежная, ржавая тишь.
Мне сторож покажет,
В какой колыбели лежишь.

И есть одна небольшая претензия к последней строфе. Дело в том, что
Множится  серое  воинство –
словно  смыкается  в  круг
Это уже законченная фраза. И требуется некоторое дополнительное усилие, чтобы понять, что она продолжается дальше. Мне кажется, там надо бы подумать над препинаками. Например, вместо тире поставить многоточие. И даже, возможно, пробельную строку. Тогда там и пауза возникнет перед последним длинным выдохом.
4. Александр Крупинин "Путь"

Роберт Волк по лесам его путь по лесам
 по горам по болотам по штату Ассам
 подчиняясь каким-то бежит голосам
 листья чайных деревьев губами срывая
 где река Брахмапутра стремится на юг
 где Тетерин дымит и дымит Тетерюк
 где сидит завывая Секейра больная

 по Ассаму с двустволкой идёт Сайфутдин
 вечно мрачен, серьёзен и вечно один
 по лесам он идёт Сайфутдин по лесам
 в ярко-красном тюрбане из шёлка
 равномерен спокоен и твёрд его шаг
 он глядит кто в прибрежных кишит камышах
 кто похож там на Роберта Волка

 у него под ботинками хлюпает грязь
 день и ночь он идёт ничего не боясь
 Роберт Волк впереди Роберт Волк или кто там
 в те края где встречается небо с землёй
 где Секейра в отчаяньи машет метлой
 по болотам, заросшим травой-коноплёй
 он идёт и идёт по болотам.


но однажды кончаются сила и путь
 остаётся уснуть Сайфутдину уснуть
 он качаясь стоит у реки он один он ни в чём не уверен
 и пустыми глазами он смотрит на юг
 где ты шепчет о где ты мой маленький друг
 нет ответа и только дымит Тетерюк
 и дымит бесполезно Тетерин

 и тогда он двустволку снимает с плеча
 в Брахмапутру бросает её сгоряча
 и ложится лицом в коноплю, безнадёжно вздыхая
 рыба-кошка плывёт в Брахмапутре-реке
 исступлённо Секейра ревёт вдалеке
 и закат над рекой полыхает

Да, я люблю Крупинина. Вернее, не столько Крупинина, сколько его стихи.
Ритм обалденный. Кажется, у музыкантов есть термин «семь водопадов за семью плотинами» (что-то в этом роде). Болеро Равеля. Лента Мёбиуса.

5.  александра герасимова "мне тебя отвоёвывать"

мне тебя отвоёвывать
у берегов земных
сцеливать окольцовывать
мертвенность чернозёвую
взорванной бороны

мне тебя выговаривать
в ночь четырём ветрам
предупреждая зарево
порохового варева
стынущего к утрам

мне тебя перекликивать
трижды на голоса
чтоб не сулила лихого
хворь тебе темноликая
глядя глаза в глаза

мне тебя убаюкивать
в ангеловой люле
чтобы во сне аукала
ночь тебя белорукая
святая на земле

мне тебя пересказывать
с чьих-то срывая губ
смаливать черноглазую
горлицу-недосказанность
мне с тобой жизнь и казнь на
сожженном берегу

Хороший стих. Заклинательный. Словотворческий. Такая почти молитва над спящим.
Правда, конечно, сразу опять вспоминается Цветаева: Я тебя отвоюю у всех земель, у всех небес.
И еще – не знаю, хорошо это или плохо – эта заклинательность и, как мне кажется,  с некоторым перебором словотворчество как бы сливают стих в некий сплошной текст, в котором как-то неразличимы, тонут нюансы. Это по ощущениям.
Не уверен в последнем переносе. Я понимаю, что там должна быть остановка, слом. Но казнь на – уж больно непроизносимо. 

6. Алина Серегина "Над кукушкиным гнездом"

Летишь, потому что тебе летится –
Бесстайно, но тайна – она внутри.
А ты отчитался, что ты за птица?
Здесь все пересчитаны. Раз-два-три.

Рождённый летать? А не хочешь – оземь?
Четыре, пять, шесть. Ну-ка, клюв закрой!
Вдыхаешь на семь – выдыхай на восемь,
Иначе не впишешься в птичий строй.

Парить и парить, ничего не весить,
Но в уши – по ком колокольный звон?
Здесь все пересчитаны. Девять, десять.
Считайся, иначе ты выйдешь вон.

У нашего неба покров эмальный,
А вдруг неучтённые обдерут?
Двенадцать, тринадцать. А ты нормальный?
А ты отчитался за свой маршрут?

Пространство огромно, но ты на мушке;
Кричащее горло забила взвесь.
Ты знал, что летишь над гнездом кукушки?
Четырнадцать. Вот ты и вышел весь.

Идея интересная со считалочкой. Вспомнились десять негритят и иже с ними. Но все же: почему именно до четырнадцати?


7. Андрей Ал Васильев "Сухая плоская ворона"

Сухая плоская ворона
(смерть под колёсами, жара)
покоилась в траве газона
внутри московского двора.

Но равновесие не вечно:
и пёс голодный налетел –
и ну покойницу калечить,
таскать, трепать, – а всё ж не ел.

И жертва, словно из фанеры,
со свойством жёсткой лёгкости
моталась в воздухе двумерной
системой перьев на кости.

А местный азиатский дворник,
на мир смотрящий в лунный серп,
как будто чуял в той вороне
державного пространства герб –
и пса не гнал метлой поганой,
и птицу в мусор не волок.

И глухо бился в этой драме
времён встревоженных поток.

Читал я уже этот стих раньше. Местами напоминает дедушку Крылова. Но наблюдение точное. И обобщение интересное.
Правда, непонятно – если она погибла под колесами, как она оказалась на газоне? Ну, предположим, тот же или иной пес ее туда до этого перенес.


8. Андрей Мартынов Слово "на потолке от абажура круг"
на потолке от абажура круг
по телеку концерт и пьеху кажут
потом все выпьют чаю и уснут
но часовые родины на страже

густеет в окнах ночь как баклажан
а детский взор во тьме пугливо шарит
враждебный мрак и космос жуткий там
и бога нет и только лишь гагарин

во всех пределах мира знаменит
летает там с улыбкой неизменной
и темнота уже не так страшит
когда есть близкий кто-то во вселенной

Этот стих я тоже уже читал. И даже слышал, кажется, в авторском исполнении. Нравится. Очень точное сочетание сегодняшней  иронии с детскими переживаниями и еще чем-то трудноуловимым.


9.  Анелия Ничья "зеленые холмы Калифорнии"

зеленые холмы Калифорнии
еще не маячат на горизонте
еще печет тебя солнце Джорджии
жаркий рассвет
под колёса стелет
бесконечные вёрсты \мили\ дорожные
ехать и ехать еще

я успокоюсь когда ты скажешь мне
– эй а холмы-то и вправду – зеленые

Думается мне, что в народном голосовании этот стих недооценили. Конечно – короткий, верлибр и как бы ни о чем. А мне нравится. Он – как хороший фильм – одним кадром рассказана целая история, и можно представить все, что было до этого и что будет после. А если еще сделать усилие к обобщению (путь – жизнь), то вообще оказывается, что это очень емко и здорово.
Правда, после «эй» я бы все же поставил запятую. В единственном месте. Уж больно ее отсутствие режет глаза.


10. Артемона Иллахо "Трактат о флорофилах и древорастах"

Флорофилы были очень маленьким, неизвестным цивилизованному миру племенем, живущим в дебрях африканской амазонки. Вернее, это они ничего не знали о мире, и думали, что земля по-прежнему держится на трех слонопудилах и одном ибунафорном жирафе, который был настолько скромен, что постеснялся родиться на свет. И сами флорофилы были такими скромными и такими маленькими, что не изобрели даже счёта на пальцах. Потому что им пришлось бы отрезать половину рук, чтобы для счета племени пальцев не хватило, и умереть от потери крови, или признать, что их действительно мало, и умереть от стыда. И не стало бы племени флорофилов в дебрях африканской амазонки, что было бы очень печально. Настолько печально, что сами флорофилы, едва подумав о таком развитии событий, бросались друг другу в объятия с громким плачем. И только добрый старец Учепень умел успокоить их песней или сказкой. Иначе умерло бы племя флорофилов от невыносимой жалости к себе. А были флорофилы настолько жалостливые, что целыми днями слонялись по деревне и хоронили мертвых жучков. На которых наступали, всё время слоняясь по деревне, а потом хоронили и плакали. Иногда флорофилы чуть не умирали от голода, стесняясь выйти за ворота деревни на промысел, где их бы засмеяло племя древорастов за малочисленность, что повлекло бы за собой смерть флорофилов от разрыва сердца. И только добрый охотник Барабуча умел убедить племя выйти из деревни глубокой ночью, когда никого не видно, а значит, некого и стесняться. Тем не менее, несмотря на скромность, флорофилы были гордым племенем, и никогда не позволяли древорастам безнаказанно плеваться в идола Корягу из крон высоких деревьев. Они кидались в них дохлыми удавами, которых еще не успели похоронить, и древорасты падали в обморок от отвращения. Древорасты были большими эстетами. И только добрый Невменяй, шаман древорастов, умел вернуть своему удрученному племени боевой дух. Он вручал древорастам краски из волос упертой мыши, и те не могли противиться своей врожденной тяге к прекрасному. Они разрисовывали весь забор вокруг деревни флорофилов, несмотря на их крики протеста, портретами своих забытых предков и бежали в лес, умирая от ужаса, увидев, что за рожи у них получились. А вслед им неслись вопли и стенания флорофилов, умирающих от непереносимости нанесенного оскорбления. И только добрая рыбачка Вонявка умела обратить внимание племени, на то, что давно пора бы помыть забор, который изнутри еще грязнее, чем снаружи. Флорофилы кидались вдогонку за древорастами, чтобы поблагодарить их за напоминание о грязном заборе, от одного вида которого флорофилы могли бы умереть от стыда, но по дороге умирали от радости. И только добрый Головарь, мудрец флорофилов, умел объяснить им, что лучше умереть от стыда, чем умереть от стыда, осознав, как глупо вот так умирать. Решив повременить с путешествием к предкам, племя возвращалось в деревню, когда сиреневые сумерки уже струились из затылка идола Коряги, навевая лирический настрой, и всю ночь мыло забор, а после падало на койки, умирая от усталости. Флорофилы были очень чистоплотным племенем, возможно, оттого и малочисленным. Но на самом деле, древорастов было не больше, чем флорофилов, которые просто стеснялись им об этом сказать. А исключительная самоуглубленность древорастов не позволяла им прислушиваться к чьему-то мнению, включая собственное. Они считали, что земля до сих пор держится на трех ибунафорных жирафах и одной слонопудиле, слишком гордой, чтобы появиться на свет. И целыми днями слонялись по деревне, крася жучков, а потом умирали от скуки, не зная, что еще покрасить. И только добрая дочь вождя Дурёна умела развеселить племя, предложив пойти плеваться в идола Корягу. Древорасты были слишком утонченными, чтобы понять нелюбовь флорофилов к искусству плевания. А флорофилы были слишком душевными, чтобы проникнуться аристократическим сплином своих соседей. Но в одном флорофилы и древорасты всё же сходились во мнениях: краски из волос упертой мыши очень легко отмываются от забора, но будут крепче, если добавить к ним порошок из усов грязопузки. Как уже говорилось, флорофилы и древорасты были очень маленькими, неизвестными цивилизованному миру племенами, а вернее, сами ничего о нем не знали. Соответственно, и понятие красной книги им было совершенно незнакомо. В итоге, на данный момент уже можно констатировать факт полного вымирания грязопузок в дебрях африканской амазонки, что очень печально. Но упертые мыши по-прежнему здравствуют.
Очень интересно и поучительно, хотя, конечно, печально. Правда, в процессе чтения иногда казалось, что автор вознамерился свести меня с ума.

Как кандидата в шорт не рассматриваю, бо не могу в один ряд ставить поэзию и прозу.


11. Бразервилль "В папин кабинет не входить"

Папа с мамой ушли, в доме я и шарпей
Акебоно, задрых в коридоре.
«Вскрыть покои отца – нет затеи глупей!» –
Ягодицы уму семафорят.

Папа праведно строг, аккуратно колюч,
Но клубок мне дала Ариадна.
Я плюю на запрет, мне известно, где ключ.
Я же быстро – туда и обратно.

Скрип костей половиц – стоп-сигнал: «кто такой?»,
«Ты сюда?», «Кто позволил?», «Уверен?»
Еле слышно дыша, повлажневшей рукой
Отпираю заветные двери.

А за ними – тайга, край чужой шелестит,
Потрошит миллиардами зенок,
Словно влез в этот мир душегуб и бандит
Прямиком из тюремных застенок.

Я готов, цель близка, рано падать ничком.
Наступая на камни и угли,
Под бомбёжку часов или вопли сверчков,
Увязаю по маковку в джунгли.

Шаг за шагом дошёл до грудины стола,
К задремавшей огромной горилле.
Озираясь, достал, как из шляпы – крола,
Из коробки одну сигариллу.

Убираюсь след в след из генштаба врага.
Папа вряд ли заметит пропажу,
Наш пустячный секрет позабудет тайга,
И смолчит половичная стража.

Буду важно курить ароматный табак,
Затерявшись в подмышке у сада,
Сознавая, какой я лихой неслабак –
Рисковал, рисковал нежным задом.

Вспоминаю, и ржёт от щекотки тетрадь,
Не пришлось мне поступком гордиться.
С той наивной поры дал зарок доверять
Не уму, а своим ягодицам.

Симпатичный стих. Вот только слово «покои», мне кажется, не отсюда.


12. Виноградова Евленья "В последних числах декабря"

Пора сорвать тоски репей, – лесок утюжить лыжами,
оторопев во сто тетерь, сомлеть у елей с фижмами!
Пора конькам на лёд теперь... Осечка(!) – тема русская, –
вороньей стаей оттепель, как семечками, лузгает.
Но голенастой быть уже, – снега грядут под нордами.
Короста наста, выдюжи зимы походку твёрдую!
В погоне бурной улица кипит, – заботы яркие.
Пургой не в пору ль пудриться? Сменить наряды маркие!
Тропарь с пристрастьем выучен, казна деньками щёлкает –
словарь истратим рыночный: "За ёлками! За ёлками!.."

... Сродни весёлым дележам покупки елей бойкие...
Огни, в тесёмках дилижанс, хлопушки, хмель и ойканье.
Ошкурен сочный мандарин на снега свежем кружеве.
До дури алчный взгляд витрин, – им всё б зевак выуживать.
– Пожива нынче не дурна! – ворона ближним каркает.
Зенит зимы. Звенит струна страстями жизни жаркими.

Вот я даже не знаю, что делать с этим стихом. С одной стороны – ну, здорово же! Энергетика зашкаливает, сочное, яркое, звучное….Ни минуты бы не сомневался.
Но
С другое стороны – это настолько, до кончиков ногтей, Пастернак…
И рифма характерная практически из фильма Оттепель ))
Не знаю пока.


13. Влад Велич  "Темпоральное"

Обороты Земли – как удары иглы в виске.
Все течет, Гераклит, ты по пояс уже в песке,
А уста все немы, и в груди горячо и пусто.
И зовет, опьяняя, кратчайший из всех путей
Для таких же продрогших, забывших себя детей,
Разучившихся верить надеждам, врачам и чувствам.

В загодя холодеющих пальцах зажать пинцет,
Вынуть сердце, прислушавшись – не болит ли?
Мимоходом кивнуть той, настырной – с косой в руцех,
Со следами насилия и безумия на лице, –
Улыбнуться, застыть и ладони сомкнуть в молитве.

Береги их. Тетешкай. Дари им горячий Свет,
Звезды, тайны, дороги, ответы, которых нет,
Чтоб звенеть и сиять, и дробиться, и отражаться…
Добрый Отче. Храни и благослови.
Согревай их волнами Твоей и моей любви –
Тех Твоих сыновей, кто хотел за меня держаться.

С этим стихом у меня тоже сложные взаимоотношения. С одной, опять же, стороны, вроде как-то это все не ново. Все эти продрогшие и забывшие себя дети, горячо и пусто в груди, да и молитвы – уже стали почти общими местами. Удары иглы – вообще сомнительное выражение. Операцию с сердцем я, честно говоря, не очень понял. Мне, например, не приходится вынимать сердце, чтобы узнать, болит оно или нет. Кроме того, пинцетом сердце не вынешь. Оно тяжелое.
С другой стороны – написано очень убедительно. И с такой подкупающей интонацией, что веришь автору. Правда, в основном вытягивает все же финал. Одно слово – тетешкай – и как-то преображается стих. Хорошее слово. 

14.  Геннадий Генцлер "На свой уход"

Ах, чуть-чуть бы пожить,
Хоть немного успеть в этой жизни, имеющей сроки.
Повидать бы друзей и отдельных подруг из заснеженных видов далёких,
Сосчитав по пути этажи.

А потом удивить,
Всем сказать, что хотел, да вот всё не давался мне шанс.
На последнем моём этаже-рубеже подан мне отходной дилижанс
С мягкой кожей отжившей груди.

И уйти в никуда,
Без готовых речей для встречающих стражей скрипучих небесных ворот.
Убедиться, что там ищет место под солнцем всё тот же народ.
Только стоит ли это труда?

Потому без речей
Убегу, улечу, растворюсь в звёздной выси доселе неведомых снов.
Пусть останется в памяти грудь рассекающий шов,
Метой мне изменивших ночей.
Нет. Не могу сказать, что я в восторге. Хотя стих неплохой. Но жизнь, имеющая сроки – зачем это говорить?

Мягкая кожа отжившей груди дилижанса – это выше моего понимания. Да и грудь рассекающий шов – на мой взгляд, ненужная красивость. Как и изменившие ночи.

15. "Зверь песочный часов"

С утра всё небо заполонил Микеланджело облаков,
и в мраморной глыбе созревающего дождя
легко разглядеть зёрна будущих статуй Давидов
или асбестовых девушек с винтажными зонтами птиц.
Я иду домой по переулку Чёрной Кошки (привет Николо!),
иду по времени, как паук по чужой паутине.
По автомобильной дороге рассыпан песок –
пятнами, пятнами, отпечатками от больших лап –
это крался зверь песочных часов, похожий на коричневую рысь
с лапами-конусами. И душа замирает…
Ты чувствуешь, сейчас произойдёт небольшое чудо.
Из-за угла выбегают три девочки, друг за другом,
все разного роста и возраста от большего к меньшему.
Это линейка развития «девочки разумной» в картинках –
от неуклюжей обезьянки с золотистыми кудрями
до наглой ехидной бестии с пластинами на зубах.
И это чудо длится меньше мгновения.
Мгновенья – ограда из зубов (привет Гомеру!).
Но лучистое нечто успевает
протиснуться из одного мира в другой, перебежать
из вагона в вагон электрички напротив.
Так истина сбегает из одной реальности в другую,
а принцесса, накинув мастерку «Пума», спешит
со скучного бала на пиратский фрегат
«Летучий Сентябрь».

Помню это стих еще с Балтии. За одного Микеланджело облаков готов отдать все места в шорте (это преувеличение).
Единственное, что не очень нравится – «душа замирает»


16. Елена Анирусс  "В первой дреме снегопада"

В первой дреме  снегопада
Легким шелковым ковром
Снеговые шелкопряды
Укрывают каждый дом.

Высоко, на хмурых тучах,
Шелкопрядов долгий ряд, –
Нити тонкие беззвучно
К городам от них скользят.

Не видать ни стен, ни окон
В снежной прелести уже,
И похож на сонный кокон
Дом в двенадцать этажей.

Только грезится картинка:
Он раскроется вот-вот,
И – огромная снежинка
Белой бабочкой вспорхнет.

Хороший стих, воздушный, атмосферный. Но я бы сократил его раза в два ))
А может, и не надо – снегопад явление циклическое.


17. Ива Че "Тихое"

В моей душе, где не было в помине
последние лет десять сквозняков
(закрыты форточки),
в ней, будто бы в пустыне,
белым-бело.
Растения грехов засохли –
там, за линией барханов,
гуляют их перекати-поля.

Давным-давно здесь дуло постоянно,
и не было оазисов: земля
была повсюду.
Было много Бога
и много рек,
но годы погодя вода сошла на нет,
земли – немного,
над ней – мираж последнего дождя
и тишина.

Не та, что у поэта рождает паузу,
а та, откуда нет
ни вздоха, ни обратного билета
и, из неё последних десять лет
моя душа бежала многократно
(срывала дверцу клетки),
но вовне всё было даже хуже,
и обратно она бежала в клетку
к тишине.

Мой тихий Бог (которого так много
когда-то было),
посиди со мной
здесь,
в одиночке этого острога,
быть может выйдет нам Тебя растрогать
и
сделать что-то с этой тишиной.

Хороший стих. Но вот – сказать честно? – я бы оставил от него только последнюю строфу. Она абсолютно вмещает все остальное – читатель его способен представить сам. А все эти клетки, форточки, барханы,  паузы (слово странное какое-то в этом контексте) – все это лишнее.
Допускаю, что не прав ))


18. Игорь Брен "Пал Палыч"

огонь не тронет
пятипалость веток
и скатерть без винца и пирогов.
 
агония иронии –
на ветхом
плакате из тридцатых сороков -
 
"почаще очищай от сухостоя,
   и домик не достанется врагу!"
 
в горящую палату входит...
  сторож?
    медбрат? 
      не скажет,
за печатью губ
задерживает время,
выбирая –
 
ведь на просторах спорных парусин
такая хрень от рая до окраин,
что несвятых не стоит выносить.

Ага. Это стих я встречал много раз, причем в разных вариантах.  Правда, без отчества. Конечно, это интересно. Игорь вообще очень интересный автор. Но, говоря по чести, это не мое. Мне вполне может нравится стих, который я не понимаю, если я понимаю его интуитивно, если он действует на мои эмоции. Здесь не тот случай. Здесь нужно включать мозги, чтобы понять, что автор хотел сказать. А мне лень.


19. Игорь Мальцев "Здорово, Маркс! Я чёрный человек..."

Здорово, Маркс! Я чёрный человек.
Заказ не срочный, я не тороплюсь.
Не бойся! Нет, не реквием, не блюз,
А книга. Я подумал — больше некому.

Ты злой и бедный — лучший кандидат.
Ты справишься на совесть и на страх...
Получится — останешься в веках —
Портретом и расхожими цитатами.

Задача грандиозная — отвлечь
От ссудного процента цепкий взгляд,
Чтоб публика смотрела не назад
В историю, которая не лечится,

Не в душу мировых ростовщиков,
Из древности влачащих ремесло,
Что не одну империю снесло, —
А было чтоб внимание приковано

К химере вечно будущей мечты,
Желанной и доступной простаку
И олуху с завышенным IQ.
Я знаю, ты умеешь имитировать

Научный слог, местами непростой.
Ты покажи привычное вверх дном,
Запутай всё, а высвети одно
Понятие — прибавочная стоимость.

Не надо кратко! Масса — это щит!
Пусть говорят: «Читаю третий том...»
Чтоб из нормальных критиков никто
Не мог сказать: «Всё полностью прочитано».

Ну да, это любопытно и даже забавно. Но как-то непонятно, для чего. Кроме того, Маркс, как бы то ни было, заслужил к себе другое отношение. Впрочем, это неважно.


20. Илья Бестужев "Бессмертие Фауста"

Струится небо, как река.
…Опять бессмертия искал,
Опять всю ночь мне снились колбы и реторты.
Нашёл? Быть может. Только вот
Метафизически орёт
В старинном зеркале моя кошачья морда.
 
…Судак обглодан до костей.
Пора идти встречать гостей,
И чёрный грач подгонит ржавое корыто.
Опять шутить… Опять встречать…
А сердце кошкой рвёт печаль.
Ах, Королева, почему Вы – Маргарита?
 
…За всё уплОчено сполна.
Висит за кренделем окна
Луна в полночных небесах кусочком сыра.
К чему мяукать и стенать,
Коль сдуру перебрал вина,
Не разглядемши в Мефистофеле Мессира?
 
…Добро пожаловать на бал!
Такая, видимо, судьба –
Напиться доктором, очнуться Бегемотом.
В узде попробуй удержи
Свою обыденную жизнь –
Ведь эта штука посильней, чем «Фауст» Гёте…

Сама идея (Фауст – Бегемот) очень интересна. Опять шутить, опять встречать….
Начало интригует. Жаль, что в финале всё свелось к хохме. Мне кажется, что последняя строка убивает стих.


21. Ирина Вакуленко  "женское"

Чем загонщики дальше, тем ближе лес.
Прекратите мне это – смущаться бросьте.
Вы живёте – все копья наперевес,
Вы умеете всё, дорогие гостьи –
Обрывать затянувшийся монолог,
Шубу складывать бережно, внутрь мехом,
Мчаться утром на службу, не чуя ног,
На дежурство, на вахту собачью ехать.
Пахнет в комнате ночью сквозной бедой,
То едва духами, то спиртом борным,
И приходит ужас вперёд спиной
В самый тёмный час, чтобы взять за горло:
Некрасива, старею, больна, глупа
(Полчаса до подъёма), как вдруг, спросонок
Ослепительной болью пониже лба:
Мой ребёнок, о господи, мой ребёнок.

Я весь в недоумении. Наверное, потому, что я не женщина. Для меня стих состоит из трех частей – первой строки, середины и финала про ребенка. Середина понятная, вроде бы. Финал, в отличие от предыдущего стиха, конечно, ударный. Только непонятно, откуда он выскакивает. И пониже лба – это где? В носу? Или в глазах? Наконец, первая строка осталась для меня загадкой как сама по себе, так и в связи с остальным текстом.

22. "Зимние отражения"

 К ночи зеркало неба до звездной изнанки истерто –
 отражения часто бывают чрезмерно сильны. 
 Оседает стеклянная пыль на живых и на мертвых,
 осветляя угрюмую гамму январской войны.

 Лед, металл и зрачки, словно корм, ловят отблески вспышек,
 звуки выстрелов мечутся между деревьев и стен.
 Кто бежал, убивая – лежит и старательно дышит,
 от брони отраженный свинец получив на размен.

 Бой съедает себя, много малых вселенных разрушив,
 кровь и топливо загустевают, устав вытекать.
 Снег без всяких различий зеркалит солдатские души –
 позабыв о вражде, блики носятся по облакам.

Угу. Как аукнется – так и откликнется. Угол падения равен углу отражения. У этого стиха есть образ, и этот образ интересен. И страшен. Другое дело, что кроме удачных мест, есть и не слишком хорошо выраженные. Например, вторая строка производит впечатление канцелярита. «На размен» - тоже, мне кажется, не оттуда.

23. Лана Степанова "Вешний лёд"

Ненадёжным и ломким, как вешний лёд,
cтало всё. Неужели и жизнь пройдёт
в ощущении хрупкости вещества,
чувства, словно кто-то вдали позвал,
и нельзя по прозрачной пластине льда
не идти туда.

А над крышей дымок, разожжён очаг.
Только в доме своём ты теперь – в гостях.
там вокзальный колышется ветерок,
шелестя про длиннейшую из дорог,
на гвозде ожидает дорожный плащ,
а покой – щемящ.

Привыкай к мимолётности. Привыкай
к перьевым проносящимся облакам,
к струйкам дыма и ломкому льду весной.
Ты одной с ними сути, судьбы одной.
У  событий и мыслей,  вещей и чувств 
будет ярче вкус.

Нравится стих. Он легкий, как этот дымок над крышей, и такой же тревожащий. В нем очень точно передано ощущение хрупкости жизни. Как писал Честертон о Франциске Ассизском: Он представлял себе мир подвешенным вверх ногами. Вот что-то в этом роде. Правда,  последняя строфа немного отдает  Бродским, мне кажется.


24. Любовь Левитина "Гербарий неисполненных желаний"

Пылится в заколоченном чулане,
а может быть, на старом чердаке
гербарий неисполненных желаний
и грезит о заботливой руке.

Забытые, отправленные в небыль,
листы, где нет ни времени, ни дат,
а только бледный цвет, засохший стебель,
сожжённый лес и вырубленный сад.

Гербарию загаданное снится,
он дремлет и не ведает пока,
что время копит новые страницы,
свисая паутиной с потолка.

И этот нравится. Хотя не совсем понятен тезис о заботливой руке. Ведь нужно, чтобы кто-то захотел загадать желание, а не просто стёр паутину..


25. Людмила Поклонная  "гулять по стрельбищу"

пойдём-пойдём гулять по стрельбищу,
пойдём смотреть фанерный танк,
покуда серебристый снег ещё
не засветился в облаках

в осеннее кольцо смыкаются
/мы в окружении/ леса,
в них паутинки откликаются
неюным нашим волосам

смотри, светящаяся самая
из них, последняя на вид,
горящей ниточкой вольфрамовой
в стеклянном воздухе стоит

по стрельбищу по настоящему
пойдём гулять рука в руке.
на серебристом, на светящемся
ты, жизнь, висишь на волоске

Стих перекликается с текстом Ланы Степановой. Вообще в этом лонге много перекликающихся текстов. Хороший стих. Рифмы интересные. Но не все я здесь понял, начиная с того, зачем вообще гулять по стрельбищу. Или это ненастоящее какое-то стрельбище, для детей? Которое потом становится настоящим из-за ощущения подвешенности?
Далее – паутинки. Имеются в виду настоящие паутинки, светящиеся в лучах солнца? А что такое «последняя на вид»? И почему она стоит, а не, скажем, висит?  Вот общее впечатление есть, и оно сильное. И образ есть. Но частности как-то смущают. Или я не догоняю.


26. Людмила Федоровна Прохорова "Первый снег"

Первый снег,
первый снег,
праздник радостный для всех.
Люди смотрят из квартир:
на дворе лежит пломбир,
белый вкусный и бесплатный -
ноября сюрприз приятный.
      Но покуда Оля, Нэля
 выбирались из постелей,
умывались целый час
 Коля, Саша и Тарас,
СОЛНЦЕ  время не теряло,
во дворе за них гуляло
 и слизало целиком
 праздник
                тёплым языком.

Очень милый детский стих. В смысле, для детей. Но и взрослым приятно читать. Одно место мне не очень нравится:
      Но покуда Оля, Нэля
 выбирались из постелей,
умывались целый час
 Коля, Саша и Тарас,
СОЛНЦЕ  время не теряло,
Фраза построена так, что пока не дочитал до солнца, получается, что покуда девочки выбирались из постелей – мальчики умывались. То есть если читать вслух с правильной интонацией – все будет нормально. Но на письме лучше было бы, скажем:
      Но покуда Оля, Нэля
 выбирались из постелей,
а Никола и Тарас
умывались целый час -
 СОЛНЦЕ  время не теряло…
Что-то в этом роде.


28. Люся Пикалова "двое в одно"

                "... во сто крат твоя любовь
                прочих всех постылых дел"
               
                (с) Бумбокс

Жили-были...
Были ли?
Снегом дороги выбелили,
Как молоко пролили.
Растили лилии,
Лепестки рвали,
Вокруг себя разбрасывали -
И снег шел белый-белый.
Она сажала цветы, он пел им,
Чтобы быстрее росли.
– Вишня и чернослив –

А потом взяли их, разлучили.
Это как есть острый чили -
Едкая горечь до тошноты.

"Что ты, милая, что ты?
Где ты?
Есть ли где-то?
Что на тебе надето?
Скажи, что любимое платье.
Как мне не горевать,
не звать мне?."

"Волком ли бродишь, летаешь соколом,
Мне же хоть постоять бы около,
Взглянуть на тебя разочек.
Нет ни дня теперь, только ночи".

Просила:
"Не дайте этому повториться,
Не дайте нам потеряться, расстаться.
Я буду молиться,
Не буду злиться,
Ни с кем ни за что квитаться.
Позвольте нам врасти друг в друга, навеки быть целым.
Назначьте любую цену.

Нам бы сплестись пальцами, волосами,
Тереться носами, тянуться разными полюсами.
Стежками пришить кожу к коже,
Да так, чтобы я и он – это одно и то же".

Скажет слово – словно на камне выбьет.
Плетет заговор на крови,
на требухе рыбьей.
Зажигает свечи – нет конца им.

И они родились сиамскими близнецами.

Какой-то странный заговор. Заговор микс – из южного и чукотского. По впечатлению.
И удивительным образом напомнило сразу два текста:
«Были ли мы, любили ли мы
Друг друга?» (Андрей Белый)
И, натурально, «как больно милая, как странно».
Соус чили, мне кажется, совсем не отсюда. Такое впечатление, что ради рифмы. Нет, это не моё.


28. Мамина Елена "В час, когда на белые ступени..."

В час, когда на белые ступени
голубые тени
упадут,
закипят заснеженно сирени,
и зимы последние олени,
преклонив мохнатые колени,
головами грустными кивнут.
Им пора. В санях у королевы
дремлет Кай,
и кучер ошалелый
"Расступись!" – кричит и "Не зевай!"
Солнца раскаленный каравай
легким облакам бока румянит,
Гаснет день, весенней прелью тянет,
И все дальше, дальше скрип саней,
И от льдинки в сердце – всё больней.

Скоро количество Каев превысит количество Ассолей. Не говоря уже об Офелиях.
Но ничего не могу сказать – написано красиво. И очень хорошо передано движение. Насколько я понял, льдинка в сердце – не только у Кая, но и у ЛГ.
И отдельные места что-то напоминают (извините). А, вспомнил!
«И путник осторожный
Несется в гору во весь дух»
И еще – из Окуджавы:
«Здесь отпечатаны коленей
Остроконечные следы,
Как будто молятся олени,
Чтоб не остаться без воды».
Но это я так, для развлечения ))


29.  Маргарита Шмерлинг "И никогда"
                Мир ловил меня, но не поймал.
                (Григорий Сковорода)
      
Когда, поддавшись власти лета,
Растаю облаком лиловым,
Я стану – и нигде, и где-то,
Как вскользь оброненное слово, –
Ни торжества, ни сожалений,
Ни слёз, ни памяти, ни камня...
Крадущиеся к ночи тени –
И эта ноша велика мне...

А то – осенним рыжим утром
Мелькну, как солнечный лисёнок,
Лукавый, бесконечно мудрый
В его наивности весёлой,
Сверкну лучом в траве зелёной –
И растворюсь в багрянце ярком,
В ладошках тёплых листьев клёна
Под радуги последней аркой...

Или под стылым зимним небом,
Над ветром вылизанной гладью
Я стану лёгким, хрустким снегом
И улечу, куда – не глядя,
Кружа волной тугой и томной,
Так далека от всех печалей...
И никогда меня не вспомнят,
Как никогда не замечали.

Стих, несомненно, хороший, хотя я все же подозреваю, что много, много текстов написано уже на эту тему. И некоторые из них эксплуатируют примерно те же образы. Не уверен, но подозреваю.
Однако этот стих из общего ряда, на мой взгляд, выделяет финал. Он переводит текст в другую, существенно более интимную, плоскость. И этому веришь.


30. Мария Москалева "Юноша с веслом"

Где юноша с веслом, а где река –
Да и веслу отбили половину.
Но (с кукишем?) заведена за спину
Безвесельная левая рука.

Зачем-то в гипс вобрали паренька
Не на Олимп – на русскую равнину,
Где плавки за штаниной ждут штанину
И каждый парк – Бездомного строка.

Куда нам выгребать полувеслом,
Когда пошла эстетика на слом,
А этику облюбовали черти?

У юноши Хароново весло:
Пока живешь, ты причиняешь зло –
А красота начнется после смерти.

Сонет, однако. Интересно, местами даже весьма. И про Бездомного, и про этику. Хотя чисто зрительно парк в одну строку не влезет. Не очень мне слово «вобрали» и про штанины.


31. Михаил Фокс "Станция Tod"

Мне вручили билет, объяснили дальнейший маршрут,
показали куда нажимать и как спрятать следы...
Облака брили солнце, снимая с него кожуру,
апельсиновый рай рассыпая в чужие сады.

Полустанок притих под защитой высоких холмов,
две собаки стучали хвостами в дощатый настил,
и гудящее эхо ударов напомнило зов -
в прошлой жизни он мучил меня и сегодня настиг.

Я прошёл по перрону, открыл неказистую дверь –
запылившийся стол, посредине осколки стекла,
на стене аккуратно написано "Tod", то есть смерть,
и стоит запятая, как будто она не ушла.

По вертлявой тропинке поднялся до самых небес,
и под пристальным взором луны ускоряя свой шаг,
добежал до ограды и быстро её перелез,
и подкрался к окну осторожно, почти не дыша...

Возвращался впотьмах, торопился на гул поездов,
положил воронёную сталь в комнатушке на стол
и, убрав запятую, добавил ещё пару слов,
а про точку забыл...Тот поставит, кто следом вошёл.

Да, читал я уже этот стих на ТМ. Интересно. Просто кино какое-то – мистический триллер с примесью. Типа Сердца Ангела.


32. Нина Злаказова "Как ветка"

жизнь вырастет, как ветка, в тишине
давным-давно заброшенного сада,
в глуши безбожной, непролазной тьме,
но, может быть, так надо

и дом забытый чист, как пустота,
фланель листвы, сорочья рыхлость твида,
и столько вишен, что не видно дна,
куда упасть, не видно

бог бережёного и дальше бережёт
и укрывает небом, чащей, дымом,
ладонями – всё будет хорошо
в рассказе длинном

Странное ощущение от этого стиха. Некоторой недосказанности. Как сказка на ночь – а завтра будет продолжение. Нравится.


33. Олег Паршев "Вечер 6-го дня"

– Нет, право, Отец, вот, как говорится, при всём уважении… Конечно, Ты в этом деле – спец и Гарант Абсолюта. Но это, по всему судя, совсем не люди! Единственно, более-менее, похожи уши, остальное, мягко говоря, не дюже. Хотя, может, сгодятся они в виде, скажем, этюда?.. Ну, сам посмотри, какие странные лица у этих псевдолюдей! Два глаза рядом, а у классических – ну, Ты помнишь – у тех, что делали в предыдущей вечности, да, я знаю, что не у всех… так вот, у них – одно око там, где живот, а другое сзади. А где шипы, которые росли вот тут – посреди? Ты о них и вовсе забыл, поди… И чего, спрашивается, ради Ты им приделал вот эти, так называемые, руки? Можно перелистать на досуге каталог-бестиарий. Уверяю, там нет ничего такого… И какой смысл во всех этих ab ovo? Не приведи, увидишь в ночном кошмаре таких, прости, Господи, меня, людей… И кровь у прежних была локальна, даже, не побоюсь этого слова, дискретна.
Да, мы понимаем, что у Тебя полно всяких идей, и всё у Тебя ново и парадоксально. И что сейчас скажешь, мол, валите, ребята, постройте ещё пару лимбов и кругов этого пресловутого ада… Ладно, на нет и Страшного суда нет, но…
Два ангела (один с нимбом – тот, что буркнул: «а крылья не предусмотрел совсем!», а другой с рогами) переглянулись, пожали плечами едва заметно. А Господь, между тем, смешивал свет и льдины, с улыбкой прятал звёзды между слоями глины.
И потихоньку лепил Адама.

Не знаю. Во-первых, это не стихи. Во-вторых, интересно как некое упражнение в фантазии. Но как-то мимо меня прошло. Совсем.

34. Ольга Домрачева "утренняя страшилка"

ранний месяц-жиголо
оттанцевал с вечера, ночи одной тесно.
утро, как всегда, настигло неожиданно –
на самом интересном.
на красном небе сомы да окуни –
пруд пруди.
беспокойный головастик сидит и ёкает
у меня в груди...
подышу поглубже, авось да выплывет –
отпущу к родне
по следам, что начисто скоро выбелит
трудоголик-день.

сидит, удит бог на высоком берегу,
не быть головастику даже лягу...
вскрылась неба рыбная жила –
душка-бесёнок, будешь наживкой? 
 
Лично я не вижу, что здесь такого страшного. По-моему, довольно мило и даже весело. Может быть, форма стиха такая. Лягу – это здорово, но опять же работает на иронию. Наверное, так и задумано. Правда, я был бы поосторожнее с образами – их же представляешь. Написано: сидит головастик в груди – я представляю. Дальше написано: подышу поглубже, авось и выплывет. Я представляю дальше, как он выплывает. Через рот. Не эстетично.


35. Сергей Пивовар  "не сбрехал"

мастерство, как говорят, не пропьёшь.
эту дуру он опять охмурил.
погляди ты, прям зашлась от любви,
мужичок видать и вправду хорош.

так шептались у неё за спиной,
а она с усмешкой им – наплевать.
вы хлебните с моё горя сперва,
приведёте хоть кого на постой.

а простила… ну, а кто без греха?
вон и в баньку хоть воды натаскал.
с паром выйдет моя бабья тоска,
ведь вернулся же кобель не сбрехал.

Правда жизни в этом стихе, несомненно, есть. Что тоже, как подумаешь, немало. Стих хорош еще своей констатирующей интонацией, без всякого нажима на эмоцию. Есть ли здесь искусство? Тоже вполне возможно. 


36. Ульяна Валерьевна "Из жизни кошачьих"

Он гладит чаще кошку, чем её,
по шерстке – ласка, нежность, комплименты.
Наверное, в такие вот моменты
кого-нибудь из них она прибьет.
Казалось бы – взять выкинуть за дверь,
но это существо не виновато,
что в нем увидел друга и собрата
другой любимый и свободный зверь.

А кошке абсолютно все равно:
уверена, что кто-то да накормит.
Запрыгнула с утра на подоконник
и целый день глазеет за окно,
где шебуршат машинные миры,
которые не нравятся кошачьим;
свой миррр за безразличием запрячет,
чтоб соблюдались правила игры,
в которой будут сливки на обед.
Сидит мурчит, глазеет, лапку лижет,
и нет ей дела до людских интрижек,
и до него ей тоже дела нет.

По-моему, это удача автора. И наблюдение здесь точное, и очень тонкий конгломерат чувств и ощущений – от умиления до отчаянья. И все в сдержанной, повествовательной интонации. Не знаю пока, выберу ли в шорт, но понравилось.



37. Эва Райн "постэкзюперизм"

во мне пустыня...
ни клочка невыжженной земли
ни капли влаги
ни ростка ни семени
химеры только...
а другие не смогли
в живых остаться
на осколках времени

и чуждый жар
как имитация тепла
мной овладел
(иначе не смогла)
ращу химер
не верю в маленького принца
а лис... исчезнув навсегда
змеёй ко мне
однажды возвратится

Финал интересный. Неожиданный. Но тут личное. Лет тридцать назад я писал стихи, только когда мне было плохо. Для сублимации, так сказать. И тоже про оцепенение, про выжженную пустыню души и все в этом роде. Видимо, поэтому сегодня мне такие стихи не очень интересны. 

38. Юлия Александровна Михайлова "Фотинья"

В обычной квартире, где пыль оседает на нэцкэ,
Где коврик у двери и пахнет присыпкою детской...

Фотинья смеётся над тем, что закончены слёзы
И в прошлом остался роман – недопитый, недавний.
Заложены галсы, но в памяти живы, несносны
Лазурный букет хризантем и за пазухой камни.

Фотинья рисует навзрыд и ругается, если
На кипельно-чистый манжет брызнет точечно охра.
Движение кисти застыло Луною в разрезе.
И чайник трезвонно кипит. И ни вздоха, ни оха.

Рисует болотную сыть, журавлей, спаниелей.
Не ела, устала, и волосы стянуты туго.
Но знают бокалы, им чашки вчера назвенели –
Фотинья рискует простить окаянного друга.

Фотинья рисует жнивьё и смеётся при этом.
Хотела нетленных картин, да не в этом искусна!
Пейзаж ойкумены опять обернулся портретом
Того, кто принёс для неё бирюзовые бусы.

...В обычной квартире, где кактус и венские стулья,
Фотинья – обычная женщина – плачет, рисуя.

Стих интересный, но честно скажу, что стихи этого же автора на Меге в ТМ мне понравились значительно больше. Желающим рекомендую прочесть. Здесь же, во-первых, как-то неубедительно все, начиная от подробностей быта (ну, коврик у двери – у кого его нет?) и заканчивая подбором слов. Заложены галсы – откуда здесь морская тематика? «в памяти живы, несносны лазурный букет хризантем и за пазухой камни.» - ну, странно сочетаются конкретный предмет и фразеологизм.



39. Юлия Долгановских "7.40"

Семь сорок. Смеркается. Стрёкот сверчка
чеканит пунктирную линию точек,
вкрапляя отрезки летящих тире
в затасканный временем краткий подстрочник
историй, костёр из которых гореть
вовек не устанет. Бумага тонка,
хрупки и затейливы символы веры,
но вера, что храмовый камень – крепка.

Безлунная полночь. Небесный чертог
отчаянно чёрен, как замыслы чёрта.
Шалом тебе, дремлющий Ершалаим!
Шуршит шелуха теоложных обёрток,
венец из терновника не опалим
ни спичкой, ни словом. И каждый пророк,
под носом своим не унюхавший серы,
к подножью конфессий слагает оброк.

Семь сорок. Утреет, и вся цитадель
дрожит как желе, перегретое летом;
А-Котель окутан туманом из слёз,
берущих начало от высохшей Леты,
и вновь неотвеченный вечный вопрос
качает божественную колыбель;
листает страницы усталая эра –
волхвует декабрь, воскресает апрель...

Ага. Этот стих я тоже уже читал. И даже писал что-то. В нем есть  ощущение времени. Собственно, это ощущение – основное, что чувствуешь на этой земле, да. Когда история сосредоточена в одном месте. Кроме того, здесь хорошие аллитерации, и вообще работа со словом впечатляет. Теоложных – емко, да. Вот только первая фраза мне по-прежнему кажется несколько громоздкой. И все же лично у меня возникает внутренний протест от использования здесь 7.40. У меня совсем другие ассоциации появляются, уводящие в сторону. Впрочем, возможно, я не прав, и эта песенка дает просто еще одну струю, более современную, что ли, в общую реку.

40. Юрий Октябрёв "Коридор"

Когда дождёшься третьего звонка,
зовущего в финал житейской драмы,
нечаянно потянется рука
рвануть одним движеньем створку рамы,
чтоб сразу избежать дальнейших ссор
и дележа несбывшихся желаний,

но память быстро сложит коридор
из надвое расколотых признаний,
и вновь заставит по нему пройти,
приоткрывая на секунду двери,
за каждой из которых взаперти
томится неизжитая потеря.

За этой на пол брошена фата,
за этой скрипнет детская кроватка,
из этой, чиркнув кончиком хвоста
по голени твоей, скользнёт украдкой
та кошка, робко сделавшая шаг
через порог ещё пустой квартиры…

И ты опять поднимешь белый флаг
перед ущербным, но живучим миром,
что продолжает прятаться в тебе,
звенеть порою памяти ключами
и тупо ныть бессонными ночами
постылой лихорадкой на губе.

Стих на гамлетовскую тему. Убедительный. В него входишь, он тебе знаком.  Вначале несколько настораживает избитая «житейская драма», но, в принципе, в  контексте это выражение почти цитируется.
Однако такое впечатление, что стих разгоняется к финалу, что именно в двух последних строфах автор начинает не придумывать слова, а говорить то, что знает и любит. А до этого есть ощущение некоторой придуманности, да. Все эти коридоры из надвое расколотых желаний (нет, ну понятно, но слишком абстрактно и красиво), неизжитые потери… не совсем, на мой вкус.


Теперь шорт. Пусть будет так:
Александр Крупинин "Путь" http://www.stihi.ru/2014/12/29/10100
Андрей Мартынов Слово "на потолке от абажура круг" http://www.stihi.ru/2014/11/07/3645
Анелия Ничья "зеленые холмы Калифорнии" http://www.stihi.ru/2008/10/23/1961
Дмитрий Близнюк "Зверь песочный часов" http://www.stihi.ru/2014/11/14/3871
Лана Степанова "Вешний лёд" http://www.stihi.ru/2015/01/15/5965
Людмила Поклонная "гулять по стрельбищу" http://www.stihi.ru/2011/11/14/8138
Михаил Фокс "Станция Tod" http://www.stihi.ru/2014/05/24/3919
Нина Злаказова "Как ветка" http://www.stihi.ru/2015/01/12/11354
Ульяна Валерьевна "Из жизни кошачьих" http://www.stihi.ru/2014/11/06/3908
Юлия Долгановских "7.40" http://www.stihi.ru/2014/11/02/2609

.................
.................

Об эксперте

АЛЕКСАНДР СПАРБЕР
 Поэт, журналист.

Живет в Москве.
http://www.stihi.ru/avtor/ass222

Благодарим Александра за столь щедрый обзор!