Бузина

Русь моя  берестяная.
Не слышны твои стенанья,
Будто нет тебя...
В небе тускло светит ковшик,
В городах засилье новшеств,
тормоза скрепят...

В Киеве у трона Вия,
Люди ходят, как слепые,
Бузину едет.
Пошатнулся мой треножник,
Сбит взрывной волной,
Слышали,"убит художник,
Прямо в мастерской"...
     13.3.15.

.


Рецензии