Вход в млечность – бесконечность,
Шорох шума под прямым углом,
Мня умиляет эта скоротечность
И забавляет этот изысканный дурдом.
Мне просто нужна конкретность,
Конкретность, жарящая льдом
Променявшая вскоре блеклость
На старый, нудный патефон.
На старый мутный граммофон
Под слоем старой серой пыли
Или какой-то приятный фон,
Который пока мест не забыли
На вкусно пахнущую пыль,
Именно такой, что я тогда просил
И голосил ораторским массивом,
Перекрывая рты, не знавшие порока
Не знающие всуе святости имён.
Теперь, я явно слышу стон.
Я знал, но ничего не мог поделать
Под этим тусклым блеклым солнцем,
Что нам даже не дало имён,
Лишь стон квелеющих столетий,
Что голосят, будто б старые кареты.
Которые режут вне запретов ваши мечты.
Постой, как ни крути – ты в заперти.
И паром твои ошпарены мозги.
Теперь, беги, но только не грусти,
Ведь все награды, как и гады впереди.
***
© Copyright: Максим Семериков, 2015
Свидетельство о публикации №115031301188
Свидетельство о публикации №115031301188
Рецензии