«Упаси нас, Боже», - хилое просит сердце,-
«Я не верю в тебя, но, всё-таки, упаси».
Вроде жизнь на всю, но на деле выходит меццо*,
Не виню никого, но что-то саднит внутри.
Что-то ранит извне и слёзы. Да сколько можно?!
Если их собирать, то город смогу напоить.
Почему всё время в груди не спокойно, тревожно?
И на «жизнь без смысла» больше уж нечем крыть?
Почему от фразы «Бедный, так рано умер»
Подступает зависть, а не печаль?
Почему так хочется быть безумной,
Чтобы ни о чём никогда не сказать: «Мне жаль»?
Почему мы всюду хотим урвать,
И не в силах благодарить?
Почему я, вроде, хочу всё знать,
Но не знаю, куда это применить?
Почему из тысячи «Почему?»
Самый главный вопрос к тебе?
Как же пафосно я с тобой говорю,
Да прости этот грех мне...
*меццо (итал. mezzo) - средний, середина, наполовину
Упаси нас, Боже
© Copyright: Любовь Татарой, 2015
Свидетельство о публикации №115031209064
Свидетельство о публикации №115031209064
Рецензии