Видишь, – пролетают облака.
Летят, как птицы...
И к руке твоей моя рука
Теплом стремится,
Чтоб растопить непрочный лёд
Замёрзшего в пути...
Осень проплывает, – посмотри, –
Устали лица.
Но любовь моя к твоей любви
Добром стремится,
Чтоб ей дарить своё тепло,
Но ты его прими...
Посмотри в мои глаза.
Позволь забыться...
Без души твоей моя душа
Во тьме томится.
И боится потерять
Последний свет
Оставшейся надежды.
Медленно кружатся облака.
Их мир кружится.
И в руке твоей моя рука
Ложится,
И отдаёт своё тепло.
Но ты его храни.
Осень
© Copyright: Людмила Горбова, 2015
Свидетельство о публикации №115031205453
Свидетельство о публикации №115031205453
Рецензии