Понимаю вполне, что живу я в психушке...

В Подмосковье тепло. Март теплее апреля.
Бог природы, мне кажется, съехал с ума.
Ну, и я ошизел вслед за ним за неделю,
и сегодня мой мозг крутит с шизью роман.

- Убегай, день, скорей. От тебя нету прока!
Я курю у подъезда, плюю в спину дню.
Вдруг у ног моих села болтушка сорока,
верещит: Ты послушай мою трескотню.

Газетёнку надысь я читала в канаве.
Неужель, стихоплёт, ты её не читал?
Ердюков и Асильева в Рашке - во славе.
И душа их, и совесть - чистейший кристалл!

Перед Толей Христос – вороватый подонок.
Богородица перед Евгенией – @@ядь.
Брось окурок, сходи в храм и там, средь иконок,
лики  новых святых можешь ты созерцать.

Улетела сорока. Я в храм ноги двинул.
У  алтарной двери справа, слева что зрю?
Нет иконы Марии, Исуса лик сгинул.
И мне дурно, да так, что в ознобе горю.

Понимаю вполне, что живу я в психушке.
Заведение это -  Расея моя.
Психиатр мне сказал:  Все мы психогнилушки.
Шизофреником здесь стал, конечно, и я. (((