баллада о поэте

В том тихом,
Но не очень чистом омуте,
Где остальные черти ведут
Людским поступкам счет,
Жил, наблюдая
За жизнью скучных сородичей
Нескучный, на остальных непохожий черт.

Не признавало черта
Чертово общество,
Ведь кто же захочет такого признать,
Ведь он раньше, когда не был чертом,
Ужасное, до чертиков
Дело свершить хотел,
И принялся свершать.

Человеком будучи ранее,
Он поэтом был.
Среди остальных людей
Он видел всю жизнь
Глобальнее,
Противостоял,
Пока остальной народ по течению плыл.

Быть не понятым не боялся он,
Ведь такого сложно понять,
А тем более принять а особенно,
Позволить стать другом.

Ждать.

Человек не мог себе позволить,
Ведь чего-то ждать -
Неизвестно что!
Ведь время-то, не казенное,
А только, и только твое.

У каждого своя дорога,
Но идти ты можешь любой.
Пока народ шел своей дорогою,
Человек всегда спорил с судьбой.

И дошли ЭТИ времена до ТЕХ времен,
Что человек, скинув плащ невзгод
И выкинув трость обид,
Предстоял нагим, таким как он есть
Перед богом, и
Рассказал, захлебываясь, ему
О том, что в душе творилось,
Что камнем на сердце,
КровоточИт и болит.

И разгневался бог.
И с небес полетели ангелы.
По пути сжигая воздух
И людей топя во их лжи.
Где это видано,
Чтобы люди выговаривали
Богу ту правду,
Которая глаза режет
И отупляет ножи.

Человек рассказывал второпях тому,
В кого многие свято верят и чтят,
А бог считал,
Что тот в мире пришелся по боку,
Что ему место лишь в омуте,
Не почетное место среди чертят.

В том тихом,
Но не очень чистом омуте,
Где остальные черти ведут
Людским поступкам счет,
Жил, о содеянном не жалея,
Всеми покинутый, одинокий черт.