Мы ни то что раздеты-голы,
Мы ни то что сами с собой.
И ни то что к рукам уколы,
Будто ищем себе покой.
Мы сродство испытали к пыли,
Обозначились кляксой мы.
Даже если кого-то любили,
То уплыли давно эти дни.
Да, осели.
Но мы не осадок, слишком лёгкие.
Пользы в нас нет.
Даже дым,
Он для сломленных сладок.
Ну а мы по ошибке нет.
Мы не просим творца о звёздах,
Ведь уж сами почти они.
Но потом вспоминаем:
«Присутствует разница в книжной и звёздной пыли».
Мы ни то что раздеты-голы...
© Copyright: Ирина Гришакова, 2015
Свидетельство о публикации №115031210924
Свидетельство о публикации №115031210924
Рецензии