Счастье художника

Одинокий художник. История не нова.
Правда, в этот раз – с неожиданным продолжением.
Он был гений. Ясный взгляд и светлая голова
В купе с  ярким и неуемным воображением.

Бесконечность вселенной и силу других миров
Холод  звезд и вечные игры света и тени
Мудрых гор синеву вместе с небом  красных тонов –
Это всё его кисть писала с легкостью, рвением.

Уникальны шедевры , как звезды в млечном пути.
Но давно уж в жизни нет самой главной награды:
Он так долго искал идеал, но не смог найти,
Не познал любви, что была б для сердца усладой.

В ту фатальную ночь наш художник почти не спал
Заснул лишь под утро. Сон был на редкость реальный.
Чудо-девушка, краше которой он не видал
Написать просила ее портрет. Изначально

Наш герой не решался, но вспомнив ее черты
С плавных линий, нежных мазков он начал несмело…
Столь шикарных картин не видали его холсты
Стройный стан и лик божества  фарворово-белый

Обрамленный копной светло-медных длинных волос,
Ниспадавших, словно волна, на хрупкие плечи.
«На такую картину, естественно, будет спрос.»
Грустно думал он. Между делом, близился  вечер.

Шаг назад, прищур глаз. Затем  он смиренно вздохнул:
«Как же, черт возьми, жалко – таких не бывает!»
Отвернувшись поспешно, он бросил кисти на стул…
А глаза с картины смотрели  вслед.
Как живая.

В ту же ночь он очнулся от беспробудного сна
Ощутив, что кто-то легонько, кончиком пальца
Щекотал по его щеке.
Это была она.
Его разум вмиг закружился в бешеном танце!

Обомлев, не дыша, он взглянул на огромный холст.
Полотно пустое…Но вновь с Ней встретившись взглядом,
Притянув Ее ближе, он шепотом произнес:
«Пускай это сон – а мне большего и не надо!»

Утром он очень долго пытался понять
Почему, зачем, как и просто: ЧТО это было?
 «Раз она на картине, с чего так скрипит кровать?»
Пробудилась вера такой неведомой силы


Стал, как проклятый,  ждать темноты, волшебства, чудес
Но был не готов, когда чудо, всё же, случилось
«Удивительный образ, но ангел ты или бес?»
Нет ответа. 
Вмиг  то кипит, то стынет кровь в жилах.

Дева плавно сошла с холста и двинулась  не спеша
К нему. Он сидел, распахнув объятья.
Голос, как мед: «Ты ждал меня! Вот я пришла!»
Тепло рук, дыхания сладость… Вот оно, счастье!

Прошло пять недель – он всё жил предвкушеньем одним
Позабыв про живопись. Все свои мысли, чувства
Он берег для нее…Но она была вместе с ним
До утра, и вновь становилась  частью искусства.

Много раз умолял он остаться ее, только зря.
Признавался, что хотел быть с ней круглые сутки
Но она уходила всегда, всерьез говоря:
«Такова натура моя! И с ней плохи шутки.»

Он мечтал о семейном счастье простых людей
Не заметив, как стал рабом желаний покорным
В отчаянии в ход пошла худшая из идей
Как не дать уйти ей:  бокал вина со снотворным.

Он дождался, пока его гостья уснет, затем
Аккуратно вырезал холст из старенькой рамы
Тихо вышел во двор…и сжег главную из проблем-
Больше некуда сбегать от него милой даме.

Холст пылал и искрил. Собираясь вернуться в дом,
Он услышал вопль, разрывавший душу на части.
Из окна валил дым.  В мастерской пурпурным огнем
Догорало плача, крича,  убитое счастье.