Псих

(Веретенниковой Кристине посвящается)

Руками машешь, скромная Мальвина.
Я, сатанинский, твой, встречая взгляд,
Сам надеваю белый свой наряд,
И ржу, как псих. Такая вот картина.


Диряга – ненавистный твой конёк.
Три ль четверти, иль может, восемь пятых?
Теорию вывозишь на горбатых,
Глотая в перерывах чай-паёк.

«Константин!» - ты произносишь. – «Сори,
Ну, как у вас дела? Каких историй
Вы с колледжа сегодня принесли?»

«Всё ровно, Крис!» - Я отвечаю. – «Боле
Не принесу ковёр свой в жертву моли:
Пускай сосут!  Хоть грош бы привезли!»


Рецензии