бордель

плачет гитара, скрипка тоскует -
в нашем борделе случилась беда:
главный солист подшофе толкует,
как "его смысл" ушла навсегда.

имя не помнит, но точно уверен
в цвете очей и манящих губах.
"видел я многих и многих лелеял,
эта же сердце мое стерла в прах!".

пьяные чувства, как все же прекрасны
магия ваша, постыдная дурь.
сразу становятся лица краше,
куст - зеленее, ясней - лазурь.

но для чего тогда кто-то придумал
утром, болея душой и телом,
вновь просыпаться в гудящем шуме,
чувствуя голову, как под прицелом?

плачет гитара, скрипка тоскует,
тенор нам повесть свою продолжает.
тех ли любил он, тех ли целует?
чувства дешевле, аль вновь дорожают?

что есть любовь? музыкант, расскажи-ка,
что за красотка тебя обольстила?
много ли, собственно, ей пережито?
тех ли целует и тех ли любила?

что? еще водки? бери, не стесняйся!
всем интересы рассказы, да повести.
только, мы просим, совсем не теряйся,
не упивайся сомнением горести.

"знаю, как глупо, бесчестно, противно
выглядят эти случайные связи.
только, поверьте, сегодня, на диво,
я в своих чувствах не вижу грязи!".

верит и скрипка, гитара верит,
в музыке боль и тоска нарастают.
каждый любил, каждый лелеял,
каждый найдет и, увы, потеряет...

утро. не плачет бордель уставший,
тенор храпит за барной стойкой.
как равнодушно и как ужасно
чувства порою путают с койкой!