ничего... хорошего

улица, где ты живешь,
отбегает за угол, покурить.
тикающий карлик в жилке виска
кричит всё громче, всё злее.
я задыхаюсь, пытаясь улицу остановить,
тенью бегу по берёзно-шумящей аллее.

бьется в гортани моя кузина-близнец грубость.
год из года привет-я-тебя-не-люблю-сегодня-пока.
ухватиться б за эту за глупость,
но ускользает угол шелкового платка.



как малонужные дети по длинному коридору,
ветер несётся по крыше.
в ушах ком, скатанный из прослушанного вздора.
регулятор звука тщетно выкручен в сторону "тише",

мне покоя нет, полет всё ниже и ниже.
крылья вымочены, расцарапаны, присыпаны солью.
ты читаешь нацарапь на карнизе, я - ницше.
маша+саша успешны, потому что имеют волю.



про нас не узнает Руди в Монако,
мы никогда не услышим о Сати из Конго.

хоть я примерно 0/24 надсаживаю барабанные перепонки,
и 15/24 лезу-из-кожи-вон-чтобы-остаться-в-гонке...

всякий день заканчивается одинако -
мир покрывается темною гладкою пленкой.