Метель, с утра взъерошив гривы
Беспечно дремлющим сугробам,
Сбежала в лог кобылкой сивой,
Печаль-тоску развеять чтобы.
Что, где-то там, внизу у склона,
Чужой весны мешая карты,
Прострела соком брызжет в лоно
Метельно-вьюжистого марта,
Знать, скоро быть ей талым снегом
Иль смехом солнечного блика,
Чей луч впорхнёт в ладонь побегом
Уже оттаявшей клубники.
Но это будет позже, в мае,
Сейчас же я, слагая сутры,
Тебя с грустинкой вспоминаю,
Моё метелистое утро.
Одиннадцатое марта...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115031102702
Свидетельство о публикации №115031102702
Рецензии
