Взгляд на поверхности...
как в раскопах памяти, выискивает морщины –
доказательства, т.е. жизни, где все слова
на бумаге, по крайней мере, пока что живы.
И в ложбинках дерева, как в вывертах из земли,
что сравнима, разве что, только с водой забортной,
что берёшь рукой, как многие не смогли –
проступает кровь, отпущенная аортой…
и бурлит, и пенится. Стол сохраняет вид
неприступной крепости, хранит, как перо чернила,
свои трещины… и, кажется, говорит,
как чернила – буквами, что плоскость не сохранила
из-за того, что строчки бегут. Бегут,
сохраняясь, разве что, в памяти – не на долго…
да ещё в испачканных пальцах, что берегут –
в папиллярных линиях чувства – почти что долга.
ноябрь 1. 2014 год.
Свидетельство о публикации №115031101898