Быль возникает из всякого слова,
Как на столе,-- переливом тетрадь,
Открытая, веденью чуткого слога,
Когда твой учитель Сирене под стать.
Нам чудного прока, весны Златоустой,
Пройти, испытать и самим довелось,
Когда проступили серьёзные чувства,
И детство украдкой к столу подкралось.
Любимая солнце несла кружевами,
Пророческих песен, египетских Жриц,
Где новые Дети, к несчастью, Страдали,
От чуждых, по осени, злых небылиц.
Но пройдены вместе работы Уроки,
Прибавили им заводного ума,
Где вязью чудес, притулились Зароки,
Речей, закалённого сказкой житья.
Любовь - не могила, как верится втуне,
А счастья дарованных, Б-гом чудес,
Где сны отвечают женившимся гуннам,
Что мир пробежали, как маленький Бес.
Где твёрдо заря предвечерняя кружит,
Найдётся и скромный крошка-енот,
Исполнивший песню спортивных веснушек,
Что мир наделили родной из забот.
Спорт
© Copyright: Владимир Баренбойм, 2015
Свидетельство о публикации №115031111538
Свидетельство о публикации №115031111538
Рецензии
