Снег идёт,
но наступивший март,
дирижирует рассветным пеньем
птичьим,
наделённый крыльями народ,
славу Богу весело поёт
и я чую запах школьных парт
через мерно нисходящее величье
вечного покоя
нестареющих высот...
Уж десятилетие шестое,
длится моё странствие земное,
всё сильней магнитит тело
прах,
но ловить растущий в выси лад
вдохновенью
на устах
моих -
не надоело,
им давно потерян смерти страх...
Плена,
тлена -
разломал оковы
стих,
поющий
вечные основы,
утверждённые бессмертно-вешним словом,
выживших во времени рулад
собеседников лирических моих,
плавивших наземный ад
в тигелях гортаней
с пламенем
за ними
узнаваний
расстояний -
мрачностью суровой
вытесняющих в сквозящий мерно дым
жажды шестикрылости духовной
смерти не имущей...
Снег идёт, но наступивший март...
© Copyright: Василий Муратовский, 2015
Свидетельство о публикации №115031101128
Свидетельство о публикации №115031101128
Рецензии