Гость

Он видел людей насквозь или что-то вроде.
Читал их, как книги, угадывал, как мелодии,
Но и любил их, как любят звезды на небосводе.
У меня от таких альтруистов аж зубы сводит.

Многим казалось - ну раз ты настолько зоркий,
Что души способен видеть под черствой коркой
Прожженных ****ей и эстетствующих подонков,
Так достучись, скорректируй на точке сборки!

А он улыбался печально, поглаживая бородку,
И отвечал, мол, я не электрик, душа - не проводка,
Так кто я такой, чтоб лекарство искать от пороков?

И кто-то из близких его говорил мне по пьяной лавке,
Что как-то сидели с бутылочкой дома у Славки,
Вели разговор про политику, бизнес, поставки,
А он тихо сидел и чего-то писал в тетрадке.

Наутро его не стало. Врачи сказали,
Что сердце давно уже было больное и отказало,
Что умер во сне, а значит счастливый малый.
Вот такая судьба перепала.

А его тетрадь, та самая, мне досталась,
Со словами: "ну ты ж поэт, почитаешь малость,
Его вирши мне слишком мудрёными показались."

"... Вот и все, простите, был тут недолгим гостем,
Я запомню всех и пронесу сквозь звёзды,
Между нами, по сути, довольно короткий мостик,
Но не я решаю, когда нажать кнопку "Сбросить".