Портрет

          1
Мать провожала на войну
Единственного  сына.
Усилит горе седину,
Прибавятся морщины.

Она сидела до утра
Всю ночь в немом молчанье.
А утром сын сказал: «Пора,» -
И обнял на прощанье.

Шло время. Нет ни письмеца.
Ни весточки от сына.
Замерзли лужи у крыльца,
В снегах поля, низина.

А мать все ждет. И вот пришла
Беда и приказала
Накрыть платками зеркала
Рукою исхудалой.

         2
Тупая боль заполнила все тело:
«Одна на свете до скончанья лет!
Ну что же за делами не успела
Я сделать хоть один его портрет?

Нет фотографий. Память постепенно
Забудет, как ты выглядел, сынок.
Но что-то нужно сделать непременно.»
 Вот карандаш в руке ее, листок.

И первый луч в окно уже прокрался,
К утру лицом светлее стала мать:
Сын как живой с листочка улыбался,
Хоть не умела мама рисовать.

Тяжелый труд ее рукам привычней.
И только чудом каждый называл
Ее рисунок, что вполне обычным
Казался тем, кто женщину не знал.

На что способна боль такой утраты!
И матери любовь как велика!
Портрет сыночка, воина, солдата
Простой крестьянки создала рука.

2010-02-12