Восьмое Марта

Прошептал он, что здесь и теперь, и, конечно же, долго
Будет дрожь молотить, и просеивать зимнюю стынь
Сквозь весеннюю блажь, где, как некие марта осколки,
Дребезжал ветерок, и трещала сухая полынь.
Эти капли дождя, на стекле отбивая чечётку,
Рисовали рукой наступившей ночной тишины
Между мной и тобой полутень полукруглой решётки,
Где я здесь, у окна, а ты где-то с другой стороны.
Где лампадка горит - это я, а чуть дальше, напротив,
Где от пламени тень на тетрадном листе - это ты,
С нераскрытой душой, с недопитой до донышка плотью,
И с веночком из роз вместо лент и прозрачной фаты.
И метель, что сквозь день пролетела бессмысленным вихрем,
Задержавшись на миг лишь единый на мне, а потом,
Опустилась дождём на столешницу стылого лиха,
Хризантемы и снеги хватая обугленным  ртом…
А наутро лобок тонких  струек по веточкам дрожи
Залоснился фольгой, словно в масле машинном фреза,
И ударил мороз, да такой, что мурашки по коже,
А от солнечных брызг на снегу заслезились глаза.