Набатный колокол

Колокольня с пылающими облаками
И закат, словно кровь, на стене.
Я – набат. Моя воля распята веками,
Я прикован на медной струне.
Мчится в колотых ранах обугленный ветер,
Красный меч распорол небеса.
Мне сегодня кричать в перепуганный вечер,
Бросив жизни людей на весах.

Дон… дон… дон –
Грозный колокол снова на битву зовёт.
Звон… как… стон…
Нынче воронам граять у чьих-то ворот.
Пыль… пыль… пыль…
Оседает на шрамы избитых дорог.
В быль… быль… быль…
Обращается эхо копыт и сапог…

Отчего же и сам я мертвею и стыну,
Словно это по воле моей
От спалённых сердец по степям и равнинам
Гонит пепел война-суховей?
Небо тонет в крови; задыхаясь от боли,
Я клянусь замолчать навсегда.
Пять безжалостных пальцев сомнут мою волю,
И от звона проснётся беда.

Так легко обрываются тонкие нити,
Не дающие кануть во тьму.
Умоляю вас, люди – хоть вы прекратите
То что мне не суметь одному!

Дон… дон… дон…

…Январь 1997