Следы

Начало каждой строки – начало моей души,
Два года назад эти чернила стали моим домом.
Однажды здесь вылил все, что хотелось забыть,
Но не смог прекратить, все навалилось комом.

Сам себя прижал прессом слов… невзначай
Открыл душу незнакомым и чужим людям.
Писал обо всем, лишь бы лист всю боль забрал,
И потерялся где-то в закоулках тома….

Окружил себя людьми, но сам линию начертил
За гранью цензуры писал рифмы для себя.
Выплескивал наружу все переживания души,
Надеясь, что вы это оставите просто так.

Многие проходили мимо, кто-то начинал шутить,
Пантомимой изображая себя невеждой.
Все это огромный рассказ о маленьком пути,
О том, как человек годами закаляет нервы.

О том, как порой бывает трудно выбрать,
Начать заново или все же дать перу остыть.
Ведь написав однажды сложно прекратить,
Зная, что вот он, моей души выход…

Уже не нужно кого-то просвещать,
Чернила все поймут и не переспросят.
Для них не нужно маску с лица сдирать,
Им важна душа, а не набор слов от подростка.

Сначала был страх, но с первым словом он ушел,
Оставил меня один на один с самим собой.
Я благодарен всему тому, что приобрел,
А то, что ушло… пусть уходит….

Крики слов, брошенные на ветер, не вернуть.
Друзья кричали мне в спину, что я исчез,
Но я только для чужих пропал…. Я свернул
На дорогу, где знаки остановки есть…

Мне не трудно порвать все, что написал.
Да, раньше бы я этого не сделал.
Сейчас же тот момент, когда осознал,
Что зря раньше все листы не изрезал.

Вот, я вижу все прошлые свои шаги.
Трудно, но я вынужден здесь признаться,
Жалею, что однажды написал первый стих.
Ведь сам в своих же строках потерялся.

И сейчас… нутро мне говорит:
Ты всю жизнь жаждал узнать, кто ты?
Ты каждый день начинал жить с мечты.
И вот… когда настал этот день…
Вот ты!
А вот все расплывшиеся следы.