Сорвёт рубашку, сердце теребя,
та, что насквозь мою увидит душу,
и ветвь вонзит. Непрочная броня
ослабшего, поникшего тщедушно.
Я не могу быть вечно на кресте.
Неистово дерёт берёзу ветром.
Слеза ползёт по белой бересте,
выкручивая душу в километрах.
Я по осколкам шёл, глотая пыль,
с небес упало солнце и разбилось
о твердь земли. Летел дурной ковыль,
и солнце сквозь него ещё искрилось.
Запутались куски в густой листве,
в красивом платье дыры прожигали.
Берёза протянула руки мне,
и судорожно ветви обнимали.
Берёза
© Copyright: Ирландский Цыган, 2015
Свидетельство о публикации №115031008040
Свидетельство о публикации №115031008040
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.