У Томаса рак, он умрет, не дожив до мая,
А может быть даже не вытянет до весны.
Он тихо сидит у врача, приговор внимая,
А капельки пота срываются вдоль спины.
Потом он встает и уходит, приняв проклятье,
Побрызгав на улице снегом себе в лицо.
Решил, что не скажет матери, даже братьям,
О том, что не станет скоро совсем его.
Присев на скамейку, он резко начнет смеяться,
И холод сожмет как тисками младую грудь.
Ну сами представьте, ведь Томасу восемнадцать,
Он прожил немного, он прожил совсем чуть-чуть!
Ему восемнадцать, а смерть на пороге встала,
И скоро совсем постучится к парнишке в дверь.
Когда умираешь-всей жизни ужасно мало,
Нет больше "потом", остается одно "теперь".
Том звонит врачу, подгоняем одним вопросом,
Пытаясь не думать, что скажет у гроба мать.
И весь замерев, он отчаянно хлюпнул носом:
Скажите мне, доктор, а больно ли умирать?
а больно ли умирать?
© Copyright: Бабкина Светлана, 2015
Свидетельство о публикации №115031007642
Свидетельство о публикации №115031007642
Рецензии