Не желание, быть наравне с миражами,
Заставляет из снов убежать поскорей,
А пчелиных роёв над калиной жужжанье
И курлыканье в небе ночном журавлей.
Но теперь уж не то, что из плачущей сини
Под метель листопада и ветреный гуд,
Обрываясь на «ля», что неслось над Россией,
От болотца родного к болотам иуд.
А с грустинкой, что песнь над дитём повитухи,
Чуть с улыбкой меж строк, но до боли родной,
Вместо слов где, нырки тополиного пуха
И полёты стрекоз над зелёной водой.
И поляны в цвету, будто не было снега,
И ракитовый куст с серебристой листвой,
И с гурьбой облаков изумрудное небо,
От порхающих дум с полосой голубой…
До дождей бы дожить… до грибных… до туманов,
До курлыканья в небе ночном журавлей,
Чтобы там, на краю земляничной поляны,
Стать когда-нибудь пухом твоих тополей.
Брызги...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115031006561
Свидетельство о публикации №115031006561
Рецензии
Я не знаю,как пишутся рецензии. Я пробежалась по вашим стихам,
Мне очень понравилось,как вы пишите,завораживает. С ув. Надежда.
Надежда Сиденко 17.03.2015 23:27 • Заявить о нарушении
Мне очень понравилось,как вы пишите,завораживает. С ув. Надежда.
Надежда Сиденко 17.03.2015 23:27 • Заявить о нарушении
Надюш,а знаешь,зачем их писать,рецензии всякие,ты коль нравится-просто читай!
Стас Осенний 2 18.03.2015 09:04 Заявить о нарушении
Стас Осенний 2 18.03.2015 09:04 Заявить о нарушении
