Проснись...

Проснись...
Это был только сон
о чувственно мнимой идиллий.
Что ж, жизнь
не бывает без снов.
Ты снова в своем междумирии...
Так хватит писать о любви.
Нет ни стихов,
ни миров,
ни тебя...
Смотри,
как уставшее солнце, слепя
вечер твой из своей колыбели,
грустит о весенних цветах,
о березовых снах
на исходе апреля,
будто знает оно,
что твоих опечаленных муз
из них ни одна
не стоит, и им все равно,
что сегодня ты пьян без вина
от отравленных уст
белой феи.

Отчего же больнее?
Отчего вновь не спиться?

Почему на коленях страница?
Так бросай эту чушь
и уймись,
будь немного сильнее.

Ночь тихонько развеет
грусть твою в расстояние стуж.
Ничего не случится,
если ты скажешь - нет
разбросавшему время листу,
недостойному правды лицу.

Проснись,
заблудившийся в грезах поэт.
Никому не нужны
эти строки.
Эта жизнь
не для тех, кто влюблен в свои сны.
Смотри,
как луна, оплывая тревоги,
ныряет в волнистую облачность
прямо напротив зари,
что почти не видна.
Равнодушные тени
скользят
в твоем междумирии
и твердят,
что ты в нем последний,
кто плачется лире
и уходит сквозь сумрачность,
сквозь холодные сени,
расплываясь у старых ворот.
В жизни также
всё мутно и призрачно,
и никто не поймет,
что' в душе стало краше.

Проснись...
ты отравлен
не ядовитой иглой,
и даже не мыслями -
сделать их мутных светлей.
Очнись.
Кто тебе благодарен
согретой стихами душой?
Кто стал сердцем нежней
без гнетущего - если бы?

Молчишь?..
Или снова боишься ответов?
Так швырни в этот сумрак вопросы,
в сон весенний,
что бросился в белую глушь,
в тишь, где нету
поэтов,
где лишь тени
допивают вчерашние грезы
над закопанной розой.

Небытие?..
Забудь.
Оно условность,
что иногда мешает спать тебе, -
это не путь,
и времена не те -
без писем, без любовниц,
без погонь,
и тайны - так себе,
скучны
и балы, и дуэли,
и маски.
Но свой огонь
ты, все-таки, хранишь
и сердцу не важны
былые сказки
в ее постели.
Ты ею дорожишь
и дышишь еле-еле,
и снова пишешь,
а может, просто думаешь, что так
на самом деле,
печально провожая в мрак
и тишь,
и тени.

Не счесть
уж строк твоих, как весен,
давным-давно.
Ты стал поэтом - так себе,
так получается.
Не пал в бою или за честь,
не пил с княгинями вино,
смотря, как осень
им тоже нравится...
Лишь врал красоткам по весне
давным-давно.

Смотри,
как в ночной синеве
за темными далями
зажигаются звезды
и рождаются чьи-то миры
над твоими печалями,
а ты прячешь в себе
то, что просится в грезы...

Не рвись,
все равно, по иному не сможешь,
бросишь рукопись - в мыслях продолжишь.

Не рви.
Стихи без любви -
мертвы.

Ложись.



 = 2015 =