Хрупкое

Хрупкое счастье моё... Голубую тюль ласкает ветер. В тонком стекле тюльпаны. Акварели на стене. Ноты на полке. Белый рояль. Мужчина — модный типаж — таинственный брюнет, слегка небрит, задумчив, почти незнакомец... Почти, не считая нескольких жизней, прожитых вместе. Странный он. Совсем не похож на моего героя. Но я чертовски устала создавать реальность. Пусть будет. Имея такие пальцы, он должен одинаково ловко сооружать бутерброды, набирать тексты, сочинять музыку и управлять мной. Ему не важен результат, похоже, его увлекает сам процесс. Изучает анатомию, психологию и теорию власти на живом макете... Странно, но мне нравится. И потом, он тёплый, а я всегда так мёрзну... Тонко, очень тонко подбирается, крадётся на мягких лапах... Не заметишь, как окажешься в его объятиях, под сердцем, как шепнёт на ушко: «девочка моя»... Забудешь, что сама научила его говорить, кажется, он был всегда. Странный он, не от мира сего. Старомоден до чёртиков, но мне всегда нравились мужчины постарше. Принципиален. Умён — ну, это вообще не обсуждается, с дураками... далее по тексту. Горд. Иногда думаешь: ну что в нём такого-то? Вроде бы ничего особенного... Но... Вдруг замечаешь: глаза зелёные, если откроет тебе навстречу, нос не такой уж и длинный («это потому что я сегодня мало врал»). И не хочется отпускать его (говоришь, конечно, в своём обычном стиле: «уходи, ты мне надоел»), и хочется, чтобы обнимал изо всех сил («ты меня сейчас раздавишь же, отпусти, дурак!»), чтобы музыку тебе, только тебе одной, ведь есть только ты, — писал («а где картинка?» — капризно сдвинешь губы). И контролируешь себя (пытаешься), чтобы не зависеть, не привязываться (мелькнуло на краю сознания:«я — его кукла»), не привыкать (чувствуешь себя как дома с ним), не любить («пустота внутри, я ничего не смогу дать тебе»). Потому что...
Хрупкое, такое хрупкое счастье. Моё.