У войны не женское лицо. Фронтовые сорок грамм

Работа была такая у снайпера в наступлении,
Приказ дан простой и хлесткий, словно удар кнута,
Сказал командир в полголоса: сейчас начнет артиллерия,
Задача твоя - бить фрицев. Выстрел - и цель снята.

И вот он на перекрестье снайперского прицела,
Первый мой враг. Мишень та, что уж не позабыть,
Немолодой, усталый, из пулемета целит,
Свинцовым дождем плюётся, чтоб наших остановить.

Кажется, это просто. Только курок нажать мне,
Главное, чтобы точно бить и наверняка,
Выстрел - и нет уж жизни, обычная дань войне,
А где-то страдают дети, отца ждут издалека.

Но я его убила. Слезы дышать мешали,
Это не плач. Рыдала, смазав грязь со щеки,
Залпом те сорок граммов спирта, что нам давали,
Выпила не поморщась, залпом, как мужики.

Горло огнем горело, а в голове спокойно
Стало вдруг, и понятен был смысл моего греха,
Больше уже ни разу плач тот заупокойный
Душу не рвал на части, о смерти скорбя врага.

А фронтовые сорок больше не пригодились,
Жать на курок мне жутко было лишь в первый раз,
В этой войне кровавой фрицы нас не щадили,
Ну а за смерть людскую Бог всем потом воздаст.