От себя не уйти, будь ты трижды пушистым и белым,
И в обетах святым, как тот девственный мартовский снег,
Долетят до тебя растревоженной памяти стрелы,
И замедлят, пронзив, твой сквозь Прошлое бешеный бег.
И заставят присесть на скамейку кладбищенской грусти,
Что ветрами метёт по аллеям пожолклую суть,
И согнут в колесо, и прижмут к ноготку, и отпустят
И грехов благодать, и печаль, и принудят всплакнуть.
В этот миг ты поймёшь, что у Времени нет фаворитов,
А горящий костёр, лишь ступень от росточка к золе,
И что вечное зло всей твоей многочисленной свиты
Непременно в добро превратится в твоём феврале.
А потом снова дождь и цветение майское Сада,
И крапивный ожог, и дозревшей антоновки хруст,
Чтоб под зиму опять, отшумев золотым листопадом,
Ощутить на губах благоденствия приторный вкус.
Мысли...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115031001951
Свидетельство о публикации №115031001951
Рецензии
